Этот город, летящий во мраке ночи,

      Весь заснеженный, белый, печальный,

      Словно призрак скользящий, – о чём он молчит,

      И какие скрывает он тайны?

      Что таится за стёклами окон домов,

      Что за отблеск мерцает зеркальный?

      Отражение здешних, иных ли миров —

      Что там скрыто за тёмной вуалью?

      Чуть заметные тени скользят по углам,

      Чьи-то судьбы летят по спирали,

      В глубине зазеркалья не видные нам,

      Торопясь на виток изначальный.

      Этот город, летящий во мраке ночи,

      Отражается в водах хрустальных.

      И чуть слышно играют в тиши скрипачи —

      То мелодия песен прощальных.

      Что это – рок иль просто страшный случай,

      На Чёрной речке слышен выстрел, дым

      Из дула тянется – и где измучен

      От боли тяжкой твой, Россия, сын!

      Поляну трамбовали долго двое —

      Дантес и секундант его француз —

      Где снег сверкал своею белизною,

      Слепил глаза, и не спасал картуз.

      На левом берегу, за чьей-то дачей,

      Где три берёзки, чахлые кусты,

      Снег обагрился кровушкой горячей,

      И заострились гения черты.

      Не смог простить он злых наветов,

      И подлости, и клеветы, за честь

      Семьи вступился, гнусности памфлетов

      Стремился он дуэлью пересечь.

      А снег сверкал, пушистый, белоснежный,

      И вдалеке уснул до лета лес.

      А речка Чёрная во мгле кромешной

      Бежала, чтобы скрыться от невежд,

      Которые позволили свершиться

      Дуэли этой, не спасли певца —

      Поэтов у России единицы,

      Таких как Пушкин, – вещего гонца!

      Погиб поэт! невольник чести-мести,

      Оставил нам поэмы и стихи.

      Теперь на этом скорбном, смертном месте

      Зелёный парк и обелиск, цветы!

      Суровый город, возведённый на века,

      Портал незримый, разделяющий две жизни.

      Где улицы полны людей, где суета,

      Как отражение,