Город истин. Сборник прозы и поэзии, посвящённый 320-летию основания Санкт-Петербурга. Сборник
Читать онлайн книгу.
бумажный самолётик
Быстро взвился в облака:
– Не догонишь, не достанешь!
Улетаю я. Пока!
– Эй, бумажный самолётик!
Все преграды одолей!
Дома ждёт тебя Андрюша,
Возвращайся поскорей!
Артём Бернгардт
Родился в городе Барнаул Алтайского края 15 августа 1984 года. После окончания университета в 2010 году переехал в Санкт-Петербург. С 2013 года работает инженером, по специальности. Стихи пишет с 1998 года.
Его произведения стали рождаться из привычки вести дневники и записи. Свои стихи он всегда пишет только от руки и строго в тетрадях. Большую часть работы Артём проделывает в голове, в его архиве нет черновых набросков и заметок. Желание сделать свои творения эстетически красивыми породило мысль укладывать их сразу в страницы для книг, первая из которых вышла в августе 2021 года. Выпустил три сборника: «Море моих стихий», «Номер тридцать шесть», «Одиночество и смерть».
Участвовал в журнале «Северный вестник»: в четвёртом, пятом и шестом номерах; в сборнике «Поэт 2022» издательства «Арт-сияние»; сборниках «Энциклопедия современной русской литературы» и альманахе «Слово» издательства «Четыре».
«Мне не выразить в одночасье…»
Мне не выразить в одночасье,
Что скрывается за словами.
Все мы живы грёзами о счастье,
А умираем со знаниями.
Это опытом прибивается пыль,
Каплями дождя к дороге.
Все мы не знаем, кем быть,
Вырастаем чаще строгими.
Что-то барахтаемся в толчее,
Как будто все такие разные.
Но все мы спим в тишине
И не любим, когда приказывают.
На стенах не только бранные слова,
А где-то мудрости кусочек порой,
Да вот не стоит их целовать,
Лучше мысли свои перемой.
И пусть даже запутался слишком
В этих безлюдных дворах,
Проскочила и у меня мыслишка,
Что если домой и мне пора.
Не стоит вылавливать это,
Выискивать линию пустоты.
Все заканчиваются моменты,
Пистолет стреляет и холостым.
Слова стираются временем быстро,
Так что их перестают замечать,
Как слишком старые вывески.
Но эта история о мелочах…
00:21 11.01.2023
«У рябины гибкий стан…»
У рябины гибкий стан
От ягод почти живых,
Ствол её ещё не устал.
Она красная, но, увы,
Не вызывает должного
Желания съесть,
Пусть даже возможно
Сейчас и здесь.
У рябины ягоды алые
Были уже давно,
Сегодня она печальная
Не стучит в окно.
Нет листьев её золотых.
Словно обнажённые руки —
Не выглядят идеалом мечты, —
Ветви свои она вниз опустит.
У рябины мало слов,
Как и вся её родня – молчалива.
Слишком чёрный ствол,
Да и не должна выглядеть милой.
Горчит