– …Скажите, – осторожно начала осень, – а вы были в мирах, где… где нет осени?

      – Не был, ведь как бы я туда попал? Если нет осени, то откуда возьмется её последний день?

      – Но вообще… где-то есть миры, где нет осени?

      – Я думаю, да. И немало.

      – Уважаемый день… а вы не думали, что однажды кончатся все миры без тридцать первого числа, и вам, так сказать, некуда будет вклиниться?

      – Знаете, я думал об этом… хочется верить, что число миров бесконечно, но все-таки… Иногда мне кажется, что они могут и кончиться…

      – И что вы будете делать тогда?

      День промолчал, – ему не хотелось думать об этом, он уже напрочь забыл об этом за века и века, и вечер был для него просто вечером, и ночь была просто ночью, – моментом, когда нужно было подыскать себе очередной мир и поселиться в нем. Он попытался представить себе, что чувствуют дни, которые исчезают в полночь – и тут же отогнал от себя эту мысль.

      – А я знаю, что вы будете делать, – задумчиво сказала осень.

      – И что же?

      – Вам нужна осень.

      – Осень?

      – Да, обыкновенная такая осень с дождями и листопадами…

      – Дорогая осень… вы имеете в виду себя?

      – Ну… например. Вы покажете, как переходить из мира в мир?

      – Да, дорогая осень, это очень просто…

      День задумался, а стоит ли ему дружить с осенью, может, миров без осени меньше, чем миров без тридцать первого ноября, ну да и ладно, потом их пути могут разойтись…

      Осень тоже задумалась, – она еще не привыкла к этому странному ощущению бессмертия. Она так старательно приучала себя к тому, что не будет никакого «завтра», что все сделано, отжито, отчувствовано, отплакано, отсмеяно, отмечтано, от… много еще чего – от, а теперь появилось какое-то «завтра», да такое неопределенное и странное, что от этого «завтра» хотелось бежать со всех ног, даром, что без «Завтра» ничего не будет…