– А после ужина все пишем письма на родину, – объявила Татьяна Терентьевна.

      – В каком смысле? – спросил Санёк.

      – В смысле – домой, – подсказал ему Поплавок. – Чтобы мама не волновалась.

      Поскольку остальные объявлению не удивились, Санёк понял, что это, видимо, такая добрая традиция. Или розыгрыш какой-нибудь.

      – А моя мама и так не волнуется, – сказал он.

      – Откуда ты знаешь? – спросила Катя.

      – Я звонил ей из Петрозаводска.

      – А теперь ещё и письмо напишешь.

      – По интернету?

      – По почте.

      – Ну я и говорю… по электронной почте?

      – По обычной почте! Ты что, никогда писем не писал? Почта… ящик такой на стене висит, оттуда тётенька-почтальон руками письма достаёт и ногами по адресам разносит, – прояснил Веня.

      – Ногами не разносят, – поправила его Катя.

      – Я фигурально… короче, вы поняли.

      – Н-нет… Я по телефону общаюсь, или «ВКонтакте»… – растерялся Санёк. – Так же проще! Двадцать первый век, в конце концов!

      – А ты вообще писать-то умеешь? – поинтересовался Поплавок.

      – Естественно, я же в школе учусь…

      – Да кто тебя знает…

      – У меня, кстати, четвёрка по русскому!

      – Вот потому и четвёрка, что писем не пишешь, – вставила Аня. – А то бы точно пятёрка была.

      – Да чего там писать-то? «Привет, мам, у меня всё хорошо»? Я это и по телефону ей скажу.

      – Нет, ты не понимаешь! Письмо – это исторический документ. Может, оно потом из поколения в поколение как реликвия передаваться будет! – торжественно произнёс Веня.

      – А моя бабушка до сих пор письма от прадеда с войны хранит! – вздохнула Аня. – Хотя ничего особенного он, вроде, не писал – только что любит, скучает, идёт в наступление… А она плачет каждый раз, как их достаёт.

      – Я так написать не смогу, – признался Санёк.

      – А тебе так и не надо, – сказал Веня.

      – Или ты хочешь, чтобы мама плакала, читая, что ты чуть