Осушив за раз пол кружки, «Косой» икнул и, вытерев с небольшой бородки пену, продолжил, как прирождённый рассказчик, то повышая голос, то переходя на шёпот. От этого, слушавший монаха мужчина, половину слов, что выплёскивались с его рта, не мог разобрать, но переспрашивать и перебивать, не хотел.

      Поставив на половину опустошённую кружку на стол, монах, покрутил в разные стороны головой, потом посмотрел на соседа и спросил, словно забыл, о чём они вели разговор:

      – На чём я остановился, что-то всё вылетело из моей головы?

      – Ты начал рассказывать, как нашёл в мусоре какую-то книгу! – выпалил незнакомей.

      – Да, да, – спохватился монах, припоминая, на чём он прервался. – Так вот, вглядевшись в то, что развернул и держал в руке, я понял, что это не простая книга, с помощью которой можно разжечь костёр и согреться, а что-то совсем иное.

      – Откуда ты это понял? – вставил слово седой мужичок, не спуская своих глаз с монаха.

      – Обложка этой книги была чёрной и какой-то шероховатой на ощупь, – стал уточнять «Косой», – она видно была из кожи. Только вот, – на секунду монах замолчал и, переведя дух, продолжил, – обложка была не из свиной кожи. Но это не главное, – схватив кружку, он сделал несколько глотков и, опустив, стал вытирать бородку рукой, смахивая с неё пену, и уж потом продолжил, – меня удивило название этой книги.

      – Не томи?! – бросил сосед.

      – На чёрном фоне обложки, словно вдавленное в кожу, красовалась ярко-красное название книги. И ты не поверишь, мой друг, что там было написано.

      – Ты скажи, может, я и поверю тебе?! – выпалил незнакомец, вновь запустив пятерню в свои седые волосы, лохматя их в разные стороны.

      – «Книга судьбы», – тихим голосом произнёс монах и, вновь схватив свою кружку с недопитым пивом, припал к ней, замолчав.

      Сосед же, услышав название книги, которая лежала в котомке монаха-отшельника, о чём-то задумался, но больше ничего не стал, спрашивал.