Семь лет спустя опять пошёл виток.

      Скрипят чернила, и бумага мнётся.

      Не выбивай мне почву из-под ног.

      Старайся не показывать эмоций.

      Я на тебя смотрю со стороны.

      Не отразимся в сумрачном стекле мы.

      Красивы грёзы, и приятны сны.

      Но это тоже лишь мои проблемы.

      Снаружи осень. Сильные ветра.

      Дожди, зонта колеблемые кромки.

      К тому же, знаешь, был ещё вчера

      День разочарования и «ломки».

      Ты не бросаешь взгляды невзначай,

      Но я кажусь себе «крутой» и стильной,

      А по ночам завариваю чай —

      Для сна, чтобы с утра проснуться сильной.

      Нет, не могу. И мучит крик вовне.

      Он безответен – больше звать не буду.

      Я залегла на тёмной глубине

      И не хочу выныривать отсюда.

      Когда пойдёшь – хотя б предупреди.

      Поблекший шрам – не ноющая рана.

      Но эта толща – камнем на груди,

      И наслаждаться болью как-то странно.

      По пятницам – апатия и грусть,

      А по субботам тихо и спокойно.

      Во вторник, может, я уже вернусь.

      Меня тревожил город за рекой, но

      И здесь не легче. Кроткий тёмный шёлк.

      Я не могу с тобой встречаться взглядом.

      Не надо рядом. Вскользь. Как дождь – прошёл,

      Чтоб разразиться где-то колким градом…

      На завтрак здесь пахнет то свежим багетом,

      То кофе, в который добавили мёд.

      И всё, что казалось устойчивым летом,

      Теперь пошатнулось и зыбко плывёт.

      Опять, как всегда, изливаться строкой мне.

      Твой облик, возможно, слегка грубоват.

      Но сводит с ума твой усталый, спокойный,

      Глубокий, порой слишком пристальный взгляд.

      Я жду (говоря иногда: это блажь всё —

      Пусть ветер рассеет её, унесёт),

      Когда ты устанешь, не выдержишь, сдашься.

      Но знаю о том, что ты выдержишь всё.

      И мне остаётся лишь с этим смириться.

      Есть кофе с ликёром, нервический смех.

      Любимые книги, далёкие лица.

      Боюсь, что я слишком роскошна для всех.

      Вообще чужеродна для этого мира,

      Не чувствую силы для сложных путей.

      «Нормальные» люди – они не вампиры,

      Они не пускают под сердце когтей.

      Всё это как будто привычно, но странно.

      Хранит черновик уже множество строк.

      Наносим зачем-нибудь первые раны,

      Исписанным