Ночного неба чёрный парашют,

      Кружок луны оранжевой тарелкой.

      Я, сидя у костра, стихи пишу

      О том, как на рассвете звёзды меркнут,

      Как дождь осенний, каплями звеня,

      Земле ожоги вылечить поможет,

      Прохладный ветерок к исходу дня

      На раны ей подует осторожно.

      Ложатся строчки в полной тишине,

      Рисую словом дивные пейзажи.

      Все образы, рождённые во мне,

      О красоте без лишних слов расскажут.

      Той красоте, что рядом, что важней,

      Где Волга волны катит величаво,

      Ведь жизнь моя берёт начало в ней,

      И в ней стихи берут своё начало.

      Потемневший закат в тёплом воздухе тонет.

      Завтра осень, домой через несколько дней…

      А с вершины горы Волга, как на ладони,

      По дорожке крутой мы спускаемся к ней.

      Где-то бродит сентябрь – зелёный, прохладный,

      По затерянным тропам на Лысой горе.

      Он послушать хотел, как стрекочут цикады

      Над рекой, где прощальный закат догорел.

      У оврага застыл серой тенью орешник,

      Ветви густо сплетая в огромный гамак.

      Нам прощаться пора, ночь уходит неспешно,

      Только с Волгой расстаться не можем никак.

      Мы сидим в тишине, нам сегодня не спится.

      Замирает волна, к камню ласково льнёт.

      Просыпаясь, заря покружит белой птицей,

      Жаль, что мы не увидим рожденья её.