Во всём мне хочется дойти

      До самой сути.

      В работе, в поисках пути,

      В сердечной смуте.

      До сущности протёкших дней,

      До их причины,

      До оснований, до корней,

      До сердцевины.

      Всё время схватывая нить

      Судеб, событий,

      Жить, думать, чувствовать, любить,

      Свершать открытья.

      О, если бы я только мог

      Хотя отчасти,

      Я написал бы восемь строк

      О свойствах страсти.

      О беззаконьях, о грехах,

      Бегах, погонях,

      Нечаянностях впопыхах,

      Локтях, ладонях.

      Я вывел бы её закон,

      Её начало,

      И повторял её имён

      Инициалы.

      Я б разбивал стихи, как сад.

      Всей дрожью жилок

      Цвели бы липы в них подряд,

      Гуськом, в затылок.

      В стихи б я внёс дыханье роз,

      Дыханье мяты,

      Луга, осоку, сенокос,

      Грозы раскаты.

      Так некогда Шопен вложил

      Живое чудо

      Фольварков, парков, рощ, могил

      В свои этюды.

      Достигнутого торжества