Всю дорогу, пока еду в какие-то несусветные дали, ругаю себя. Надо же было так вляпаться… по самые ухи. Да-да, именно ухи. У меня есть ухи и тыква, был бы мозг – я забила бы на проблемы вечно пьяного идиота.

      «У него второй день крышу рвёт».

      Казалось бы, я тут причём? Зачем оно мне надо, геморрой этот. И тем не менее, взяв один из «старых» папиных мерсов, я тащусь в покер-клуб. Естественно, нелегальный. Докатилась.

      Долбанные любители острых ощущений!

      Паркую машину в паре метров от входа в заведение, несколько секунд сжимаю руками руль, стараясь поймать хотя бы нотку терпимости, но её нет.

      Стоит мне только выпрыгнуть из машины, дверь убогого клоповника открывается.

      Внутри, я почти уверена, всё выглядит дорого. Иначе детки богатеньких дядей не станут нести сюда родительские денежки. Они ведь все у нас любят пафос, хотят выглядеть статусными.

      Самое поганое –эта блажь долгое время поддерживается. Её раскручивают так активно, что многие думают – так и должно быть.

      Ёжусь. Находиться тут неприятно.

      Единственное, что меня связывает с подобного рода развлечениями, – это «Poker face»*, но у меня он врожденный. Раньше за это меня не любили, сейчас, частично, за это, мне платят.

      Не сказать, то мужчины горят желанием меня пускать, даже пытаются пошутить на тему того, что бабе в подобного рода заведениях места нет, и мужика своего мне лучше ждать дома. Похоже, я не единственная курица, которая приехала вытаскивать своего, выходит, что петуха, из сего клоповника.

      «Я его что, своим сейчас в мыслях назвала?» – ужасаюсь.

      Один из мужчин смотрит на номера тачки, я в это время устало смотрю на свои часы, скоро час ночи, затем он шепчет напарнику на ухо что-то и предлагает мне пройти.

      – Мужчина, вы очень любезны, – говорю приторно сладко.

      Внутри, ожидаемо, всё очень «дорого-богато». Кожа, дерево и много зеркал. В одном из них ловлю свое отражение. У маньяков вид менее говорящий, чем у меня.

      Как бы дать Руслану, не знаю даже куда, чтоб мозги на место встали.

      Девушка в коротком черном платье ведёт меня в нужный зал. Смотрю на неё – хороша, несомненно, но, боже, как можно тут работать? Мне после тридцати секунд пребывания захотелось сбежать.

      Зал небольшой, отделан в темно-зелёных цветах. В голове, ой как некстати проносится мысль:

      «Как раз под цвет глаз Руслана».

      Вместе с Нагорным за столом находятся ещё трое мужчин. Мой «подопечный» полностью расслаблен. Ножки свои подкаченные вытянул, выражение лица отстраненно-скучающее.

      «Король жизни», иначе не скажешь. Самооценка на максимуме.

      Видит меня и улыбается, всё так же вальяжно. Приподнимает один уголок рта и подмигивает. Делает жест – подойди.

      – Ты ох*ел? – спрашиваю одними губами.

      Улыбка Руслана становится шире.

      – Парни, пара секунд. Девочка моя приехала.

      Все, кто ещё не успел меня заметить, оборачиваются и с недовольными лицами здороваются. Да уж, тоже мне покеристы. Даже блеф не освоили.

      – Зайка, иди ко мне, – всё