И отгремел наш бой, цветы благоухали —

      Так мы нашли, что мир цветёт кругом,

      И мнилось нам, что на остывшей стали

      Орудий наших трав поднялся ком.

      Не ком травы, но отрок в жизнь влюблённый,

      И он закрыл на миг собою дверь

      Боёв, боец душою окрылённой,

      Как на дитё, на мир смотрел теперь.

      И этот мир был для него владыкой,

      Был образцом возвышенных сторон,

      Но так случилось, по ошибке дикой

      Сполна горячей кровью напоён.

      Боец, закрыв глаза в печали скорбной,

      О чём-то думает – дрожат уста.

      Пускай забудется бивак походный,

      И приведёт бойца домой мечта.

      О, солнце дня, мой пламенный светильник,

      Наутро разбуди, как тот будильник —

      Петух кричит, не ведая минут.

      Встают из мрака, снова упадают

      Во мрак минуты и снежинкой тают,

      Когда быстрей мгновения живут.

      Вот, вроде утро…

      Ныне небо звёздно,

      И средь ночи встаёт Голгофа грозно,

      И падает на землю бахрома

      Седых минут – уж отошли без дрожи

      Да с прахом вечности смешались тоже,

      И не была дорога их пряма…

      Тяну стихи по жизни – мне с руки, —

      Как баржи некогда тянули бурлаки,

      Мои стихи идут вперёд – не устают,

      Им ангелы с небес молитвенно поют.

      С моей души от прошлого сползает тень:

      Да здравствует, Парнас и мой грядущий день —

      Не стоит мне печаль от прошлых лет терпеть,

      Пора собрать себя в кулак и громко петь.

      Стихи, придя из мрака, в ночь уходят враз —

      Смотрю им вслед, слеза не катится из глаз,

      Когда живу, подставив творчеству плечо,

      И проживу, надеюсь я, сто лет ещё.

      И каждый день ко мне желанная одна,

      Евтерпа дней, спешит – для счастья создана:

      Сближает нас единственный напев —

      Пиши стихи любви и забывай про гнев.

      Пиши стихи, коль жив, и не кори судьбу,

      Но каждый день трудись – в трудах веди борьбу,

      Покуда твой талант не продан за гроши,

      И не ленись – мол, лень готовит барыши.

      Кто не работает, тот больше всех кричит

      И ложкой оловянной по столу стучит:

      Ты наливай скорей, поскольку – грамотей,

      Наваристый бульон он любит от костей.

      Но не бывать, себя за миску не продам,

      Но яблоко добра сорву же, как Адам,

      И стану я стихи до гроба дней писать,

      А шея не узнает, сколько весит зад —

      Пишу стихи не для наград и не для СМИ,

      За каждый стих готов я лечь, ложусь костьми:

      По Волге тянут баржи с песней бурлаки,

      И я тяну – скучать сегодня не с руки.

      Ах, ты, земля, землица родимая —

      Всегда со мной и до гроба любимая!

      Я не строчу тебе с обиды жалобы,

      Хоть говорят: «А зря, дурашка, надо бы,

      Раз молодость сегодня не воротится —

      За выгодой любой теперь охотится…»

      Не заменю я подло рифмы шубкою,

      И станет Муза ворковать душе голубкою.

      Так разбежались от меня скорей, работнички,

      Смотрю, по части прибыли – охотнички,

      Когда телец, внушает он:

      «Ко мне ступайте на поклон…»

      Не сдавайся ты, земля родимая,

      Под солнцем дней живи, моя любимая!

      И если что, побью врага рогатиной —

      Не быть тебе в немилости под гадиной,

      Но радости с тобой ещё отведаем,

      и нашу силу не разрушить бедами —

      Пусть