Я проливаю капли пота

      И сочиняю со слезой,

      Писать – великая забота,

      И ты сражаешься с нуждой.

      Пишу стихи я до мозоли,

      До нервной дрожи на руках —

      Всё отдаю для вечной воли

      Писать стихи, хоть на стенах.

      Стихи не ведают страданье,

      Когда приходят для души,

      Они не просят подаянье,

      Когда плохи, иль хороши.

      Они живут. Пусть слёзы льются —

      Слезятся в мае небеса,

      Но строки средь забот смеются —

      Читатель слышит голоса.

      Моя строка сегодня знает,

      Что скоро воздух запоёт,

      Когда в июне солнце глянет,

      Что запотеет наш народ.

      Вот солнце за город садится…

      А может, дальше? И серпом

      Поднялся месяц. Серебрится

      В глазах слеза, и даль дымится —

      Мой Душанбе покрылся сном.

      Средь серых туч горит лампада —

      Окно. Приди ко мне, заря!

      Собрав плоды чужого сада,

      Снесу их автору. Прохлада

      Меня обнимет, и не зря.

      Расскажут тёмные аллеи,

      Как русский дух в себе хранил

      И красоту своей державы

      Не ради денег или славы,

      Когда любовь в стихах алеет.

      И, как чахоточный, закат мой чахнет —

      От нас в ночи скрывается больной,

      И роза под окном печалью пахнет.

      Закат ушёл, а кто придёт иной?

      На западе становится светлее…

      Иль мнится мне? Внизу шумит листва.

      В моей душе огарок грусти тлеет —

      От нас уже уходит прочь весна.

      Осталось ей чуть-чуть.

      И к нам прохладный

      Приходит вечер, тихо убивая тень…

      А я сижу уныло толстозадый,

      Желая вспомнить свой прошедший день.

      Нельзя.

      А тут ступает шагом конным

      В мой дом без приглашенья быстрый сон —

      Я забываюсь, гласом монотонным

      Читаю стих.

      Смешно – не складен он.

      Хотел своей судьбы осилить