– Понятия не имею.

      – У тебя же есть такие логичные ответы на все мои вопросы! Откуда у меня эти туфли?! – вскакивая, воскликнула я.

      – Да не знаю я! Я что должен знать всю твою одежду на перечет? Что в них такого особенного?

      – Я не помню, как их покупала, – качая головой, выдохнула я. Это же ведь те самые туфли и я держу их в руках! Но если туфли настоящие, то и все остальное настоящее? И Лорка жива?! Жива и счастлива со своим Ильей? А я не сумасшедшая?! Или я опять обманываюсь? Но я ведь действительно их не покупала! Или я просто этого не помню?

      – Ань, ну может это просто Лоркины туфли? – сквозь туман и звон пробился Тишкин голос. Я в недоумении обернулась. Тишка вертел в руках одну туфлю.

      – Они же на шпильке, – кивая на его руки, скептично ответила я.

      – Может она для тебя их купила, – пожал он плечами, возвращая туфлю на место.

      – Может, но проблема еще и в том, что я их помню.

      – Помнишь? Ну, тогда чего ты волнуешься? Я вот, например, вообще не помню когда купил вот этот свитер.

      – Двенадцатого октября. Мы его вместе покупали. А вот эти туфли я не покупала и Лорка мне о них даже ни разу не заикалась! При этом я точно знаю, что держала их в руках. Я их носила.

      – Уверенна? – с сомнением уточнил Тихон.

      – На правой туфле, той которую ты только что держал в руках, на каблуке должна быть белая краска, – закрыв глаза, сказала я. К Лоркиной свадьбе выставили широченные лавки перед Храмом и основание этих лавок накануне покрасили в белый цвет, а я спешив скрыться от желающих со мной пообщаться подвернула ногу и вляпалась в эту краску.

      – Да… заводской брак, – не совсем уверенно отмахнулся Тишка. – Ну, успокойся, всему есть логическое объяснение.

      – В том то и проблема, что оно есть.

      А ночью мне впервые приснился этот сон. До сих пор снится с завидной регулярностью. Раз, а иногда даже по несколько раз в неделю стоит мне только закрыть глаза, как я тут же вижу себя на ветхом крыльце старой веранды и сквозь грязную стеклянную дверь смотрю на ливень. Вода превратила маленький уютный двор в одну большую лужу с грязью и маленькими клочками зелени. Стихия бушует, а меня так и тянет выйти из старого, но уютного дома под этот ливень. Я чувствую, что он теплый и мягкий и не причинит мне зла, но здравый смысл заставляет остаться на месте. Я поднимаю руку к дверной ручке по телу проходит дрожь от ощущения вожделенного и… я проснулась. А за окном и правда гроза. Первая в этом месяце, кстати.