Раз принцип твой: мол, хата с краю,

      (На всё заведомый ответ),

      Убейте, ничего не знаю,

      Мне по душе нейтралитет —

      На деле подразумевает

      За равнодушием шлейф бед.

      Оно молчаньем одобряет —

      На сильного управы нет.

      Уходит день натруженный.

      На что же ночь дана?

      Придет в дом очень нужная

      Нам гостья-тишина.

      Душа растет с ней, зреет.

      А внутренний свой глас

      Лишь рядом с ней сумеет

      Любой понять из нас.

      Как ни серьезен человек,

      Под детским обаянием

      Уже он – никакой стратег,

      А так, одно название.

      Исчезнет важный вид, как снег

      При солнечном старании.

      Преображает детский смех

      Любое состояние.

      Богатства нет, однако прилежаньем

      Бедняк приносит радости себе.

      В плодах труда – вся философия признанья

      Того, чем обделен он по судьбе.

      Он ее скупость восполняет созиданьем.

      У богатея нет такого дарованья.

      Вся правда в том: что есть, тем не богат;

      Богатый тем, чему, хоть в малом, рад.

      Сосредоточь свое вниманье

      На жизни внутренней да так,

      Трудясь, как раб, не кое-как,

      Чтоб развивалось дарованье.

      Тогда не будет и желаний

      Других нисколько осуждать.

      Не станешь сплетни распускать —

      Не попадешь и сам в капкан их.

      Когда страданье захватило, как цунами,

      Отчаянье вот-вот готово поглотить,

      Спасение – в одном, другого нет пути:

      Заняться творчеством. Пройдут невзгоды сами.

      Незнанию судьбы покорно поклонись,

      Храм тайны возвеличь любовными словами

      И с панорамой жизни честно объяснись.

      Ведь созиданье – вид целебного бальзама.

      Вообрази: ты – колесо.

      Стремись жить по его подобию.

      Крутясь, оно проходит всё,

      Касаясь точкой лишь угодного.

      Всем остальным стремится ввысь.

      Жить точно так и ты учись.

      А мы лежим с землей в обнимку,

      Где встать, не можем выгнуть спинку.

      Не сторонник парадоксов

      Я стоических умов,

      Что надежда – только фокус

      Сжить