Наутро подполковник вырядился в мундир и отправился искать хозяина. Машину нашел почти сразу, это был старый «БМВ» с выжившей из ума сигнализацией. Навели обозленные пенсионерки, лавочные тусовщицы; они же поведали Щукину, что хозяин здесь не живет, приезжает иногда к какой—то бабе из девятой квартиры, на третьем этаже. Хорошо, если бы с ним разобрались по—мужски – с надеждой добавили они, уважительно поглядывая на погоны Щукина.

      Дверь квартиры неохотно приоткрылась, выпустив волну радиошансона. Сонную брюнетку оттеснил молодой румяный бугай в шортах и майке. Он недовольно почесал пах и спросил, чего надо.

      – Это ваша машина по ночам орет? – подполковник взял быка за рога, показывая, что долго лясы точить не намерен.

      Парень подумал и кивнул, но безо всякого смущения.

      – Моя. И чё?

      – А то, что вы людям спать уже которую ночь не даете! Может, примете меры? Или хотя бы переставите? – казенно изрек Щукин и сам удивился своей дубовости. Потому что неожиданно понял, что ничего не добьется. Что сказать—то? Что в милицию пожалуется? Или в морду даст? Смешно… Конечно, можно попробовать съездить в челюсть, но парень—то молодой и здоровенный, скотина, перевес явно на его стороне.

      – Где хочу, там и ставлю, – спокойно сказал мужик, не двигаясь с места.

      Щукин посмотрел куда—то ему в ноги, заросшие рыжеватой проволокой, промямлил «извините» и стал спускаться вниз. Слышно было, как бугай хмыкнул и захлопнул дверь.

      «Старею.»