Тайны Таймбурга. Мария Фомальгаут
Читать онлайн книгу.
на проезд. или закурить. Или еще что-нибудь такое.
С вероятностью два процента – застрелит меня на месте.
Остается еще один процент, даже не один – полпроцента, не больше, что она кинется мне в объятия.
Вот сейчас и узнаю, в каком мире я нахожусь.
Если в реальном – женщина пройдет мимо.
Если в другом…
Шаг.
Шаг.
Еще шаг.
Цок. Цок. Цок.
Поравнялись с женщиной, тихонько расходимся каждый по своим делам…
…она оборачивается.
Хватает меня, обнимает – хищно, жадно, впивается губами в мои губы, морщусь от привкуса табака, н-д-а-а, надо будет сказать дамочке, если я ей так приглянулся, пусть с этим делом завязывает, мне пепельницу тоже не надо.
Девушка не отпускает меня. веду её прочь от фонарей в сторону маленьких беседок, на ходу расстегиваю остальные пуговицы на блузке.
Мысленно киваю себе.
Это мир нереальный.
Другой.
Это я сразу узнаю, если автор замутил непонятно что – значит, это мир автора, а не настоящий.
…неловко одеваемся, смотрим друг на друга.
Просчитываю, что будет дальше.
С вероятностью сорок процентов она спросит, как меня зовут. Спрошу телефон, потом, может, посидим где-нибудь в кафе…
С вероятностью двадцать процентов сейчас выскочит кто-нибудь, бабка какая-нибудь, а-а-а-а, совсем страх потеря-а-а-а-ли, или полиция припрется…
С вероятностью сорок же процентов девка меня засудит, любят они это дело, сначала сами на шею вешаются, а потом начнут – а-а-а, плати, а то по судам затаск-а-а-аю…
Вроде, всё…
…нет, не всё, ещё остается маленький процентишко, что они…
…опережаю её на какие-то доли секунды, перехватываю пистолет в дамской ручонке, простреливаю девчонке голову.
Так и есть.
Автор, я снова тебя перехитрил.
Автор считает себя умнее меня. До сих пор так считает. У него свой метод, выбрать самый невероятный вариант, которого герой ждет меньше всего…
Герои попадались на эту удочку.
Неоднократно.
Автор не учел только одного.
Что я – не его герой.
…программа, способная просчитывать вероятность поведения конкретных субъектов…
Что-то неуловимо меняется в мире: мир сердится, так всегда бывает, когда что-то идет не по плану автора – мир начинает сердиться. По веткам пробегает едва заметный ветерок, качаются фонари, свет скачет туда-сюда, туда-сюда, подпрыгивают опавшие листья…
А вот.
Отскакиваю с дороги – матерый грузовичище проносится там, где я стоял секунду назад.
Выжидаю.
Больше ничего не происходит. Даже странно, что больше ничего не происходит, я бы на месте автора послал бы сюда стаю одичавших собак или еще что-нибудь…
Нет.
Ничего.
Тянутся вдоль дороги вывески баров, баров, баров – автор ждет, что я сверну в один из них, это я точно знаю, иначе бы не понаставил вокруг все эти бары. А я не сверну,