Как мне помочь тебе, не знаю.

      Твоя душа, как снежный ком,

      вобрала всё, и этот камень —

      теперь устав души и дом…

      Как мне забыть тебя, не знаю.

      Твои глаза, как лабиринт:

      искала выход в них… годами,

      но был ли выход, хоть один?..

      Как мне уйти теперь, не знаю:

      когда-то шаткие мосты

      давно истлели, под ногами

      горят осенние костры…

      Зима… Картонные картинки,

      углём прочерчены стволы,

      и чуть позвякивают льдинки

      от ветра в пригоршнях золы,

      засыпавшей до края землю…

      Потерян караванам счёт

      сорвавшихся снежинок белых

      в свой первый призрачный полёт…

      Зима. Набросив полушалок,

      не греет солнца бледный круг,

      и оттесняют чёрных галок

      на небе стаи белых мух…

      А на комоде южный снимок:

      морской песок скрипит, как снег,

      и нет, казалось, предпосылок

      для лета свой закончить бег…

      Тишиной, оглохшей от молчания

      и звенящей порванной струной —

      пустота… Как в зале ожидания,

      что-то стукнет, вертишь головой…

      И в окно, распахнутое настежь,

      звуки как на привязи ползут…

      Я – Марго, а ты – мой милый Мастер:

      нас с тобою снова разведут…

      Как сегодня по-летнему ярко…

      Тёплый ветер, касаясь едва,

      гонит листья, ему их не жалко,

      со скамеек к бордюрам двора.

      Выстилает цветные картины;

      не понравится – тут же долой!

      Отдохнув у гранатной рябины,

      вновь с резною играет листвой.

      Воробьишка взлохмаченный в луже

      с отражением ринулся в бой…

      А противник, хотя неуклюжий,

      но старается брызнуть водой!

      У гортензии белые шапки,

      как снежки на зелёных кустах…

      Август верит в счастливые сказки,

      вот и дарит их нам… Просто так!

      У разлук неоспоримый минус:

      на планете пусто без тебя…

      Как бы мы с тобою ни простились,

      город будет обвинять меня:

      почему позволила уехать,

      не перевела назад часы…

      Золотою маковкою церковь

      вышьет в небе светлые кресты,

      позже поменяет их на плюсы…

      Сколько б долгим ни казался путь,

      приведут дороги в старый грустный

      город, не позволивший уснуть…

      А когда дома укроет вечер,

      ветер зашуршит сухой листвой

      и коврами жёлтыми навстречу

      бросится нам под ноги с тобой…

      Ранняя