Что лучше – на сопле иль волоске,

      Нет, верно, волос будет понадежней,

      Его хотя бы не размоет дождик…

      Зачем-то дырку крутит палец на виске.

      Что лучше – застрелиться, утонуть

      Или сразиться в русскую рулетку?

      В стране, где даже трезвые с приветом,

      Все четче видится чрез самогона муть…

      Что лучше – пиво, бабы иль вино,

      Иль это можно совместить все разом,

      Но все по сути будет безобразьем…

      А говорили, что-то свыше нам дано.

      Что лучше – мегаполис иль дыра,

      Ведь там и там всех косит дурь и водка,

      За соткою идет другая сотка…

      А на дорогах то менты, то мусора.

      Что лучше – МВД или МО,

      И там, и там в папахах генералы,

      Толчки, параши, автоматы, нары…

      А жрет страна уже сплошное ГМО.

      Что лучше – пацифизм, патриотизм,

      Кто виноват – жиды или шахиды?

      Козе понятно, неруси – все гниды…

      А в «колыбели революции» – фашизм.

      Что лучше – Хонда, ВАЗ иль Мерседес?

      Конечно, ВАЗ, он так привычен глазу,

      Изгоним иностранную зараз…

      А ВАЗ, как кот, молчит и нац. доходы ест.

      Что лучше? Лучше жить, а не соплей

      Висеть, рискуя каждый миг сорваться.

      Лев в цирке мяса ждет, а не оваций…

      А рынок для Руси отпадней, чем застой.

      Как раздобрели земляные черви

      Под тосты поминального похмелья.

      На серебре узоры черни,

      А в склепах праздник новоселья.

      Где жизнь, где смерть, где радость, где утрата,

      Мы просто пища подземельной жизни,

      А сколько было пустых страхов

      Перед червивой этой тризной.

      Мы все, как черви, поедая мясо,

      Не проникаем в суть чужих страданий,

      Нам колбаса – синоним счастья,

      Животным – горечь и рыданья.

      Как перед бойней в ожиданьи смерти

      Коровы плачут горькими слезами,

      Кто эту участь им отмерил,

      За что им это наказанье.

      И зря виним мы червя земляного,

      Что поедает нас он с аппетитом.

      Он не кормил нас для убоя,

      Не убивал, чтобы стать сытым.

      Завалены прилавки трупным мясом,

      Мы не хороним, мы съедаем трупы,

      И упиваясь кровью красной,

      Кость варим для бульона к супу.

      Не думаем, была ль душа в том теле,

      Что стало антрекотом нам к обеду,

      Душе не место в сочном тельном,

      Есть все подряд – вот наше кредо.

      Мы склепы, поедающие души,

      Пусть братьев меньших, но взращенных нами,

      Живущих с нами в мире, дружбе

      И преданных для поеданья…