Накатила волной усталость,

      Делю сорок на восемнадцать,

      Бесконечной чредою встала

      Двойка, выпавшая в остаток.

      Ну не делятся эти сорок,

      А в остатке лишь только двойки,

      Бесконечным мусором, сором,

      Это издали цифры – строки.

      У Сизифа труд был отрадней,

      За паденьем была надежда.

      Даже с камнем можно поладить,

      Камень может быть добр и нежен.

      А цифра суха и безлика,

      Своей неделимостью гложет.

      Как сорок с судьбой разделить мне,

      Деления тупость тревожит.

      Все хочу отдать без остатка

      Всем, кто жаждет хлеба и слова,

      Но туп бесконечья придаток,

      И делить начинаю снова.

      А цифра суха и горбата,

      Суровою периодикой,

      Но только ль она виновата,

      В своей безисходной логике…

      В лабиринте промчавшихся лет

      Не слагаются хроносы в линии,

      То подарят мгновенья счастливые,

      То провалы из горя и бед.

      Нам загадки дано разгадать,

      Что сокрыты Пространством и Временем,

      В лабиринтном цейтноте безверия

      Суть антропного чуда понять.

      Мы в цейтноте извечной игры,

      В предполетном, предстартовом поиске,

      Где гарантии – в церкви ли, в полисе…

      Безответен прощальный порыв.

      Всего двадцать вопросов,

      В бликах блеклого цвета,

      Чьей фантазии россыпь

      Не имеет ответов.

      На вопросы – вопросы,

      И советы, советы…

      Не спеши ты к нам, осень,

      Светит радуга летом.

      А для радуги дождик,

      А для дождика небо,

      Мир под дождиком ожил,

      Былью стала вдруг небыль.

      В небе грусть зародилась

      И вонзились в сознанье,

      Веры новые силы

      И сокрытые знанья.

      Нелинейные схемы,

      Парадоксы творенья,

      Где пространство, где время,

      Не имеет значенья.

      Что за облако – лето,

      Вдруг зависло над нами,

      Не спешите с ответом

      Им мы мир не исправим.

      Мир спасен и потерян,

      В каждом сердце есть раны.

      Безразмерны потери

      И смертельны все травмы.

      Сколько было вопросов,

      Может пять, может десять,

      Тает облако – осень,

      Стали взрослыми дети.

      И ушли в мир бескрайний,

      Где антропный жив принцип,

      В мир без ада и рая,

      Где находим, что ищем.

      Но причем же