От ужасов войны нам только в детство путь,

      Там радость лишь в цене и нет кредитных пут,

      А если и война, то только как игра…

      Блаженна в помыслах святая детвора.

      Как сложно не убить в себе юнца трех лет,

      Которому легко смотреть на этот свет.

      Легко, пока не станут воевать всерьёз

      Мужи, чтоб порешать какой-нибудь вопрос.

      Им, собственно, одно приходиться решать,

      Кому из них и что должно принадлежать.

      И не поймут – этот вопрос не разрешим,

      Ибо их много, а телец, увы, один…

      Он призван ссорить всех, а не обогащать.

      Под блеском золота скрывается печать,

      В сердца несущая лишь ненависть и смерть.

      И никому не будет персональных мер,

      Лишь мерою, какой вы мерите другим,

      Сполна отмерят вам. Процесс неумолим.

      Слова эти Христом озвучены давно,

      Но у богатых на свой лад все решено,

      А потому у них свои попы, кресты.

      Заплачено, и перед Небом все чисты.

      Приятно ощущать, что ты почти-что бог,

      С деньгами в Рай – богатым нет иных дорог.

      Но вспомните, богатый в притче возопил,

      Чтоб бедный Лазарь ему муки облегчил…

      Но только, видно, притчи не в чести Христа,

      У власти золота свой дьявольский устав.

      А Крымское вино, как робкий шаг к Христу,

      В нем мирной жизни человеческая суть,

      В нем просветление, надежда, в нем мечта…

      Ведь, даже не воюя, человек устал

      От погребальной яви частых похорон,

      От надмогильных звуков, вылившихся в стон…

      Звенит надеждой в Сочи Бочаров ручей,

      Полнее до краев всем Крымского налей.

      По умолчанью можно выпить иль под тост.

      Не суть, нам, главное, с повестки снять вопрос

      О том, кто победит, о том, кто прав, не прав…

      Мы рождены, чтоб жить. И в этом высший драйв!