Я не пишу давно ни строчки

      Про малый срок весны любой;

      Про тот листок из зимней почки,

      Что вдруг живет, полуслепой;

      Про дым и пух цветенья краткий,

      Про тот всегда нежданный день,

      Когда отметишь без оглядки,

      Что отошла уже сирень;

      Не говорю в стихах ни слова

      Про беглый век земных красот,

      Про запах сена молодого,

      Что дождик мимо пронесет,

      Пройдясь по скошенному лугу;

      Про пенье петушков-цыплят,

      Про журавлей, что скоро к югу

      Над нашим летом пролетят;

      Про цвет рябиновый заката,

      Про то, что мир мне все больней,

      Прекрасный и невиноватый

      В утрате собственной моей;

      Что доля мне теперь иная,

      Иной, чем в юности, удел, —

      Не говорю, не сочиняю.

      Должно быть – что ж? – помолодел!

      Недаром чьими-то устами

      Уж было сказано давно

      О том, что молодость с годами

      Приходит. То-то и оно.

      Весенний, утренний, тоненький

      Ледок натянуло сеткой,

      Но каплет с каждой соломинки,

      С каждой ветки.

      Поет по-зимнему улица,

      Но свету – что летним днем.

      И, как говорится, курица

      Уже напилась под окном.

      И звонкую, хрупкую,

      Набравшись силы в ночи,

      Чуть солнце – уже скорлупку

      Проклюнули ручьи.

      Весна сугробы подвинула,

      Плотнее к земле примяв.

      И зелень коры осиновой —

      Предвестье зелени трав.

      Апрельским ветром подунуло,

      Запахли водой снега.

      И дело свое задумала

      Река, упершись в берега.

      Ей грезится даль раздольная,

      Ей минута близка…

      Грохочет крылечко школьное,

      Едва дождавшись звонка.

      Давай, начинай, разламывай

      Натоптанный лед рябой…

      А что, если снова заново,

      С начала самого

      Начать нам жить с