Август, первое, под грозы

      Я иду дорогой к дачам

      Через парк: дубы, березы;

      Место выгула собачек;

      Тень в жару и сеть дорожек;

      В полпути до цели зона;

      Я не раз сидел здесь тоже,

      Отдыхал в раю зеленом.

      Ниже улицы в бурьяне

      С тропкой узкою в середке,

      Где малина ветки тянет,

      Рву плоды её щепоткой.

      Зря гроза дождем грозила,

      Уронила горсть капелей,

      И растратив грозной силы,

      Небо дымкой серой стелет.

      Тишину нарушат звуки

      Издали машин гудками.

      Нет печали мне и скуки,

      Ноги двигаются сами.

      Сотни раз путем я этим

      Проходил туда, обратно,

      Перемены на примете,

      Неизменно что, приятно.

      Огород и сад, и домик,

      Будто я в своей квартире,

      Тишины растений кроме

      Нет утехи в этом мире.

      Я пропалываю грядки,

      Поливаю их обильно,

      И смотрю ли все в порядке,

      Здесь хозяин я всесильный.

      Перекур с горячим чаем

      На крылечке – благодать,

      Я один, но не скучаю,

      И приду сюда опять.

      01.08.16.

      Поди-ка ум не сможет разобраться,

      Что значит истина и что такое жизнь.

      Лет разве сто, раз пять по двадцать,

      Как день один, и был всего, кажись.

      Во множестве он вечно повторенье,

      Для каждого – единственно конечный,

      А век прожил, есть наша точка зренья:

      Мучительно, а в счастье – скоротечно.

      Умом прозреть, сознательно трудиться,

      А днем одним, как жить, не утруждаясь,

      Одну лишь роль разыгрываешь в лицах.

      Душа греховна? Нет! Невольница святая.

      Поди-ка ум своё, заблудший, гнет,

      Иллюзия ему как некая реальность,

      Он разве чувства мыслями поймет,

      Души язык таинственно сакральный?

      И каждый раз, родившись, умираем.

      Зачем? Ответ у каждого сверхновый.

      Бежим из рая в ад, небесным грезя раем,

      Исправить мир, даем зачем-то слово.

      24.09.16.

      Нет мелочей, они, сливаясь, прорастут

      Не через час, так через век пробьются,

      И в настоящем прошлое, и будущее тут,

      Дробинки катятся спиралями по блюдцу.

      Рассказ, трагедия, поэма не опишет

      И малой части собственных раздумий,

      Душа в эмоциях с годами станет тише,

      Пусть тело тленное, но дух его не умер.

      Опять проявятся мгновенья сочетаний

      Из мелочей, всего-то точечный колор:

      Картинки прошлого, рисованная память

      Безжалостно выносит приговор.

      И мелочь та, что мы пренебрегаем,

      Ошибкой ли была, ли переломом,

      За ней судьба мерещится другая,

      И мысль пронзит, оглушит словно громом.

      Как поздно, ах! вернуться невозможно,

      А мне тогда себя бы превзойти,

      Увидеть важное в той мелочи ничтожной,

      Сказать: Люблю! И выдохнуть: Прости!

      21.09.16.

      Прислушаюсь, что мысль мне бормочет:

      Жалеет прошлое, себя ли в нем жалеет;

      Дорога трудная ведь шла не по аллее,

      Иль в мелких хлопотах запуталась, короче.

      Прислушаюсь – молчанье в ожидании;

      Как сам заговорю, то мысль тоже станет,

      Чтоб я не мог понять, о чем она бормочет,

      А в тишине одна всё высказать не хочет.

      Иль это эхо чувств, а мысль эхо слова,

      Я ведь под нос шептать себе готовый

      Хоть чушь собачью, мудрость, но чужую,

      И голосом души ни сколь, ни дорожу я.

      Мол, сам умен, и мысли порождаю,

      Но голос, чей я слышу: он рыдает,

      Бормочет ли,