Ночь, нетронута постель,

      Одиночество, отель,

      Едкий запах сигарет,

      Приглушённый лампы свет.

      Виски начатый стакан,

      Он уже немного пьян,

      Смятые листы кругом,

      Дым завис под потолком.

      Перечёркнуты слова,

      Чуть кружится голова,

      Чувства захлестнули вновь,

      Будоражат рифмы кровь.

      За строкой идёт строка,

      Снова влажная рука,

      Буквами ложится стих,

      Город за окном затих.

      Лунным светом на щеке

      Боль пульсирует в виске,

      Ровный почерк, взгляд в окно,

      Жить иначе – не дано.

      Утро сонное зевнёт,

      В строки жизнь оно вдохнёт,

      Новой пьесой день рождён,

      Сном поэт освобождён.

      Как сладкий мёд на душу льются

      Воспоминания мои,

      А мысли роем быстро вьются,

      Лишь вспомню руки я твои.

      На них смотрела с предыханьем,

      Мечтая ощутить тепло,

      Томилось сердце ожиданьем,

      Стучало бешено оно.

      Я ревновать была готова

      Твою одежду на тебе,

      От этих мыслей вся багрова,

      Самой смешно и стыдно мне.

      А голос, боже, этот голос,

      Мой Ариадны лабиринт,

      Он вносит смуту, он мой хаос,

      Он неизведанный инстинкт.

      Ох, как неловко сознаваться

      Мне в своих слабостях тебе,

      Душой, словами обнажаться

      И покоряться вновь судьбе.

      Пусть так, зато я буду честной,

      С собою буду и с тобой,

      Прости, что стала неуместной

      В судьбе твоей пустой строкой.

      Пустили корни вы в моей душе,

      Религией не стали слава богу,

      Но вижу в персонажном типаже

      Я истины, пусть скрытой, подоплёку.