Любую мысль не сделаешь стихами,

      Не хватит слов, и мысль оборвется…

      Травы сухой, угля одно и то же пламя,

      Одно на миг, другое долго жжется…

      Как чувство опалит горячими крылами,

      Так не смолкает долго эха мысли пламя.

      И ум мучительно подыскивает слово,

      Чтоб чувство выразить, которого уж нет,

      Когда признать он поражение готовый,

      На миг опять, то чувство дарит свет…

      Прибегнет мысль, когда к воображенью,

      Создаст из фраз она нагроможденье.

      И чтобы труд тот зряшным не считали,

      Стихами сор словес тщеславье назовет.

      Так чувство вдохновит, кого-то и опалит,

      Поэт – к огню, а графоман – наоборот.

      Любая мысль не может стать стихами,

      Пока поэт не выразит её горячими устами.

      18.10.15.

      Да у меня, на зависть многим,

      В гостях не раз бывали боги,

      Смотрели скромно из-за плеч,

      Что ем невкусно, где прилечь

      Мне доведется на ночь мертво,

      Совет держать ходили к черту,

      Мол, ты умнейший подлый гад,

      Его в ученья взял бы в ад,

      А то он дышит, будто счастьем,

      Смог превозмочь беду отчасти…

      Нет, черт ответил, он не мой,

      Ему наверх лететь – домой,

      Хоть вам видней с небес, вы боги,

      Пусть он ничтожный и убогий,

      Ответ держать ему пред вами…

      А я был занят в мелодраме,

      Спор тьмы и света пропустил,

      В ушах другие голоса,

      Как будто подлая оса

      Грозит пронзить мне сердце жалом,

      Мол, миг тебе дышать осталось,

      И плачь сквозь смех, и смех сквозь слёзы

      Считай за счастье, яда доза,

      Что мою скоплена, твоя!..

      До смеха