Рынок. Бетонный домик, тут что-то конторы, длинные ряды торговых мест, покрытые где шифером где профнастилом. Вторая часть рынка – это просто стоящие табуном машины, в основном китайские и старые советские Зилки, с них торгуют овцами, козами, курами, ворованным рисом в мешках ЮНИСЕФ, какими-то китайскими суповыми пакетами, про которые слышно, что там одна химия. Те, кто приходит из Афганистана – располагаются поодаль, торгуют прямо с земли – у большинства из них постоянного места тут нет, но их и не прогоняют, как прогнали бы у нас.

      Стукаю по груди – там плита скрытого кэрриера, шестой класс. Там же – заткнуты магазины. В сумке – пидорке – семнадцатизарядная копия Зиг-Зауэра 226 под патрон ТТ. Раньше у меня была пакистанская копия, но теперь я купил китайскую, под тот же патрон. Она качественнее и магазин вмещает на три патрона больше. Всего магазинов у меня девять, один в пистолете и восемь – рассованы по разным местам. На четыре часа скоротечного боя, как говаривал один сирийский рафик[4]. Еще один пистолет, чешский ВАСП в кобуру в рукаве и две гранаты РГД-5 – по карманам. В обоих пистолетах патрон дослан в патронник.

      Ну, Аллаху Акбар.

      – Все, я двинулся.

      – Мои действия?

      – Оставайся в машине. Сделай рожу попроще, не выходи. Только если стрельба начнется. Тогда выходи, конечно.

      – Где примерно вы будете?

      – Думаю, вон в той стороне.

      Денис подчиняется. Ему тяжело, конечно. Он привык к армейским порядкам, ему трудно смириться с мыслью, что хотя он и подполковник, для меня он никто, курсант. Пройдет немало времени, прежде чем он научится делать намаз, носить арабскую одежду и говорить на нескольких языках. Он и сейчас многое умеет. Но его сегодняшние умения в Игре – ничего не значат…

      Я – закрываю машину, делаю два шага – и с головой погружаюсь в атмосферу азиатского рынка. Я был здесь несколько лет назад, торговался за комплект одежды пуштуна, перед тем как нелегально перейти афганскую границу…

      Афган…

      Афган здесь