Столица государства Гвинеи Болуслава

      Дворец государя «Белый»

      Целительские палаты государя Гвинеи

      Людвиг поднял тяжелую голову, с усилием оторвав ее от стола, и увидел картину, которую наблюдал уже не первый десяток раз.

      Тот же самый стол, тот же самый зажаренный поросенок, те же самые мужики, с которыми он…

      – За Гвинею! – рявкает на весь зал Свал, и зал заполняется гомоном орущих пьяных голосов.

      – ЗА ГВИНЕЮ!!! – невнятно орет Прист вместе со всеми мужиками.

      Муть перед глазами немного расступается, и Людвиг кричит то, что должен в этот момент прокричать.

      – За ГВИНЕЮ!!! – выдает он и прикладывается к огромной деревянной кружке. Взгляд тонет в бурде, наполняющей кружку, а слух цепляют фразы.

      – Бастард!

      – Гля! Бастард еще живой!

      – Слух, а как Бастарда звать?

      – Че? Разве Бастард не имя?

      – Не, это когда блаародный налево сходил…

      Взгляд отрывается от бурды и наталкивается на мужика среднего роста. Именно этот мужик по прозвищу Малый учил его. Тот тоже хлещет бурду из кружки. Людвиг очень хочет что-либо изменить, но губы и язык предательски делают своё дело. Помимо воли Людвиг задает вопрос.

      – Малый, а что за повод? – рука вытирает лицо, и рот сам повторяет вопрос: – За что пьем?

      – Как? Ты чего, Бастард? – слышится голос Свала.

      – Да ладно! Не придуривайся!

      – Неужто не знаешь?

      – Да вы объясните толком! Чего пьем? – пытается рявкнуть Людвиг юным голосом.

      – Так поминки у нас, Людвиг… – тихо отвечает Малый и улыбается. На шее появляется красная полоска, из которой начинает течь кровь.

      – Сами себя поминаем, Бастард… – отвечает Свал.

      – Могилы нет у нас и не будет, – вставляет кто-то из мужиков, булькая кровью из перерезанной глотки.

      – И помянуть нас некому… – заканчивает Свал. Он почти кричит. Половина его лица превращается в обгорелый ожог. Из ушей течет кровь.

      Все собутыльники превращаются в изрубленные тела, раны проступают на телах и начинают кровоточить. У некоторых вытекают глаза, отпадают руки, головы падают на стол отдельно от туловищ…

      Бешеный взгляд натыкается на бородатого мужика в белом одеянии.

      – Смотри мне в глаза! Это сон! Это просто сон! – повторяет он, как мантру.

      Появляется ощущение, что его держат. Запястье, локоть, плечи, колени, ступни, пояс…

      – Повторяй за мной! Это сон… просто сон… – не перестает повторять мужчина в белом одеянии.

      Внутри, в груди, мечется ураган, пытается вырваться, разнести все… но он слабеет. С каждой секундой он все слабее и слабее…

      – Сон, это просто сон… – шевелятся губы.