Вся история Фролова, советского вампира. Александр Семёнович Слепаков
Читать онлайн книгу.
одной мысли о ней у участкового в голове мутилось, кровь приливала, сердце колотилось. Как у подростка. Тоскливо, тревожно. «И член стоит, как камень твердый, / И сердце ноет от тоски». Тьфу ты, чёрт, набрался от этого алкоголика, поэта хренового, Пушкина недорезанного. Тоже ходит за ней по пятам. Она его жалеет, бутылку ему покупает, видно, что уважает, но вроде бы исключительно как поэта. Не как хахаля, а как творческую личность. Заботится, стихи выслушивает, слова восхищения и признания говорит, не скупясь, но к себе не допускает. А, может, ему и не нужно, может, ему как раз слова и бутылка нужней.
Алкоголиков участковый видел в своей жизни немало. Он хорошо понимал их. Поскольку природа сделала его не брезгливым, ему было легче им сочувствовать и даже жалеть, так как у них ведь выбора не было. Если им не помогут, они погибают. Если помогут, тоже часто погибают. Но самим перестать пить у них никогда не получается. Ори на них, сажай, бей – всё без толку.
Вот и сейчас он видел, как Иевлева вместе с этим поэтом идут по улице. Поэт втолковывал Иевлевой, что он по-настоящему великий, гениальный русский поэт, из чего следовало, что купленные перед закрытием в магазине две бутылки вина он уже успел выпить до конца.
Иевлева слушала его рассеянно и смотрела по сторонам, как будто искала кого-то. Они свернули в сторону реки, и там уже не было фонарей, и было темно. Участковый зашел на веранду столовой, откуда был виден весь склон, ведущий к реке. Он наблюдал, как они идут по дороге, поэт машет по своему обыкновению руками, довольно длинными…
Вдруг оказалось, что поэт стоит один на дороге и рассеянно оглядывается, а ее нет. Только что была – и нет. Участковый быстро пересёк поросший травой склон, поэт так и стоял на дороге.
– Куда она пошла? – крикнул участковый.
– Да вот я и сам думаю, куда она могла деться, – развёл руками поэт, – кругом же видно всё.
– А ты повнимательнее не мог смотреть? –участковый озирался вокруг.
– Женщина, – продекламировал поэт, – появляется и исчезает, как вдохновение.
– Вдохновение, – передразнил участковый, – высосешь бутылку – вот тебе и вдохновение, молчал бы уж.
На краю дороги росли кусты, но они были слишком редкие, чтобы за ними спрятаться.
– Что вы знаете о вдохновении? – воскликнул поэт. – Вы, человек в галифе.
– Где ты видишь галифе? Обычные брюки! – удивился участковый.
– Человек на службе одет в галифе, – провозгласил поэт. – Даже если это не галифе – но суть остается сутью. Галифе – это суть.
Участковый давно не слушал его. Он бежал дальше по склону за дорогу, мимо гаражей. Ему показалось, что там мелькнули две человеческие фигуры. Но то ли ему показалось, то ли он бежал недостаточно быстро, но он никого не нашел, ничего там не увидел, а дальше был опять гладкий склон, довольно ярко освещенный луной, на котором никто не мог скрыться. «Провалилась, как сквозь землю!» – пронеслось в голове.
И у него опять возникло