Россия снова плачет и скорбит,

      Теряя тех, кто звезды добывал,

      Душа народа болью вся кипит,

      И траур всех в кулак один собрал.

      Цветы, слова и траурные речи,

      И так не вериться в ужаснейший итог,

      Страна скорбит, и тихо плачут свечи,

      Ну кто, скажи, предвидеть это мог.

      Нелепый случай иль войны законы,

      Кто вырвал их из нашей суеты?

      И вся страна стоит перед иконой,

      Не нарушая траур тишины.

      С экранов улыбаются артисты,

      И доктор Лиза бьется за детей,

      А молодые парни, журналисты,

      Они же все, Россия, свет твоих очей!

      Пройдут года, листая вихрем даты,

      Но я прошу, Россия, не забудь,

      Как в воскресенье, в декабре, когда-то,

      Ушли они, кто освещал нам путь!

      Рукой прикрыл нательный крестик,

      Чтоб не ударили свинцом.

      А сам подумал: «В этом месте

      Как оказался я святом?!

      Мой монастырь, я настоятель,

      Передо мною строй солдат.

      Господь, неужто я предатель?!

      Я же ни в чем не виноват!

      Я проповедовал ученья,

      Учил людей всегда добру,

      Я забывал про все сомненья!

      Так почему же здесь стою?!»

      – Эй ты, монах, снимай свой крест!

      И нас о милости проси!

      В аду полно свободных мест,

      И бородою не тряси!

      Он посмотрел на строй солдат,

      Знаменьем их перекрестил.

      – Не надо дьявольских наград!

      Я вас об этом не просил.

      – Так попроси, я пожалею,

      Но крестик кинь под ноги нам!

      – Без веры жить я не сумею,

      Пусть лучше я умру от ран!

      Солдаты громко рассмеялись,

      И комиссар команду дал,

      Секунды жизни, что остались,

      Монах молитвы все шептал.

      Старик с седою бородою

      Спокойно, молча смерть встречал.

      И вдруг солдат один из строя

      Истошно, дико закричал:

      – Прости старик, я ведь крещенный!

      Я не хочу в тебя стрелять!

      – Ты просто мальчик несмышленый,

      Ты сможешь Господа принять!

      Солдата