К концу второй учебной недели Оливер понял, что идея курировать спецкурс – худшая из приходивших ему в голову. Не в возрасте дело. И в тридцать лет мало кто потянул бы такую нагрузку – скорее уж совсем не потянул бы: у него-то в его годы хоть опыт был. И если бы к этому опыту еще пару лишних часов в сутках и толкового секретаря, то и проблем не было бы.

      С секретарями милорду Райхону не везло. Единственный, с кем он мог нормально работать, уволился пять лет назад, и с тех пор в делах началась неразбериха: то уже подписанные ведомости потеряются, то протокол ученого совета двухлетней давности найдется в стопке бухгалтерских счетов. Нет, не секретари такие бестолковые – сам в спешке не туда бумажку сунет и забудет. Но можно же проверить, прежде чем сдавать папки в архив?

      Или вот переделал в последний момент списки студентов экспериментального курса, а теперь выяснилось, что не у всех в наличии медицинское разрешение на практику. А вдруг министерская проверка: как тут, милорд, ваша специальная программа? И окажется, что у него по специальной программе занимается девица с каким-нибудь пороком сердца, которую к практическому изучению «Темных материй» и подпускать нельзя.

      Оливер снял трубку и набрал прямой номер заведующего лечебницей.

      – Грин. Слушаю, – отрывисто ответил хриплый голос.

      – Оливер Райхон. Здравствуйте, Эдвард.

      – А. Угу.

      Целитель явно не расположен был к общению, но Оливер все же попытался придать разговору подобие дружеской беседы:

      – Давненько не виделись. Как поживаете? Как супруга? Сын?

      – Прекрасно я поживаю. Супруга хорошеет, сын растет.

      – А…

      – Слушайте, Оливер, – выпалил Грин раздраженно. – Хотите поболтать по-приятельски, приходите на ужин. Выпьем по бокальчику бренди, обсудим последние новости. А сейчас выкладывайте, что вам нужно, и побыстрее. У меня назначена операция, а до этого хотелось бы успеть пообедать.

      – Одна из моих студенток не прошла осмотр при зачислении, а списки уже закрыты, – коротко обрисовал