Джакман хочет объявить – следующий. Не объявляет.

      Устал.

      – Ты им чего наобещал-то? – спрашивает Джакман.

      – Да что тут обещать, – фыркает портной, – сказано же, чей костюм, кого ищут-то…

      Джакман кивает. И то верно. За таким костюмом народ валом повалит, каждый задрипанный клерк будет думать, а вдруг я и есть тот самый он…

      Джакман объявляет перерыв. Выходит в зал, где сидят клерки, где секретарь отпечатывает что-то на компе, а может, просто играет, они такие сейчас, секретари.

      Люди умоляюще смотрят на Джакмана. А вдруг позовет туда, в комнатушку, вдруг примерит пиджак… Изредка кто-нибудь растирает виски, трясет головой, будто пытается вытряхнуть что-то. А что там вытряхивать, там уже и вытряхивать нечего, память-то постирали всем. Или нет, это бывает у человека шум в голове после того, как память стирают. А тут всем кардинально стирали после первого пришествия.

      Главное, второго пришествия не допустить.

      Джакман оглядывает очередь, столпившихся людей, вас тут не стояло, мужчина, я с ночи занимала, женщина, вы меня не толкайте, я вас так толкну, что не встанете потом…

      Следующий! – говорит Джакман.

      Входит тощий парень. Нет, людям хоть кол на голове теши, что от восемнадцати, нет, все равно молодежь прется…

      – Ну-с, мой юный друг…

      – …увлекался машиностроением, потом…

      – …костюмчик примеряйте, – обрывает его Джакман.

      Парень примеряет костюмчик. Висит мешком.

      – Ну-ну, мил человек, вы бы хоть откормились перед тем, как сюда идти, в качалку бы походили… худоват что-то…

      Парень вытягивает руку, из рукава вырывается столб пламени, бьет в стену.

      – Фигасе, – вырывается у Джакмана.

      – А ведь у того тоже костюм мешковато висел, – вспоминает портной, – у того…

      Джакман приобнимает парня.

      – Ну, молодчина вы… я уж думал, не найдем вас, спасителя человечества… слушайте, как хорошо, что вы пришли…

      Прижимает кольт к голове парня.

      Жмет на крючок…