Мастема припоминал: задолго до того, когда он удалился на Уровень Черного Шума, чтобы в тысячный раз подумать о своей трагической ошибке и о своей потере, Совет напряженно ждал известий от Садовников. Разумеется, Садовники никогда не извещали Цитадель любезным письмом: «Мы собираемся создать новый мир, добро пожаловать». Но по магическим возмущениям на уровне изначального бытия предсказатели Цитадели могли с некоторой точностью определить, чем Садовники заняты: еще зализывают нанесенные им в прошлый раз раны или уже собирают силы, чтобы попробовать снова. Да, похоже, Леонард со своими Рыцарями уже отправился вниз, в очередной мир второго порядка; Мастема помнил об этом смутно, в те дни ему было не до этого.

      Мастема и предположить не мог, какую роль предложит ему Хранитель в этот раз. Будь он на месте Хранителя, Мастема отправил бы самого себя в самый дальний уголок Цитадели вечно заниматься самой однообразной, утомительной работой: например, управлять безликими. Или стать безликим самому. Неудача, постигшая Мастему недавно, была настолько ужасной (а к тому же, нанесла вред самой Цитадели, навлекла позор на Хранителя и ухудшила его позиции в Игре), что он даже не искал оправдания. Он не мог придумать оправдания даже в собственных глазах, и это грызло его – мало-помалу, день за днем. Еще страшнее было понимать, что он сделал бы это снова, если бы была хоть малейшая надежда на успех – так сильна была та запрещенная Кодексом страсть.

      Его облик оставался прежним, но за прямой осанкой и благородным лицом – признаками безупречного Рыцаря – пряталась томительная неуверенность, если не страх. Мастема боялся, что теперь не сможет доверять себе. Что уж говорить о том, станет ли доверять ему Совет. В последнюю их встречу Историк смотрела на него как на грязь под ногами. А Хранитель, должно быть, стыдится сына.

      Поэтому, оторванный от своих тяжелых размышлений голосом из Башни, Мастема непозволительно долго медлил перед дверью-водопадом, бездумно глядя на стекающую вниз воду. Наконец он вытянул перед собой руку – на перчатку налипла пыль с нижних уровней, как знак скорби – и коснулся еле заметного выступа справа от двери.

      Башня встретила его сменой музыки: вместо певучей протяжной мелодии, что смутно слышалась через дверь, на Мастему навалилась басовитая какофония. Хоть он и был сыном Хранителя, его желаний Башня не выполняла – напротив, усиливала его муку, вместо того, чтобы успокоить.

      Рядом с Хранителем виднелась еще одна фигура. Историк. Она встретила его презрительным взглядом – седая, невообразимо старая на вид высокая женщина, закутанная в одежды, напоминающие клочья облаков. Ее облик никогда не менялся. Увидев Мастему, она еле кивнула ему.

      Хранитель стоял спиной к входу. Мастеме вдруг показалась, что он сейчас обернется, и у него не окажется лица – только смутный контур вместо