Мать и отец сидели в своей кухне-гостиной с каменными лицами в ярком свете диодов. Сержант открыл свой ноутбук и показывал им ролики из блога Москаля:

      – Не волнуйтесь, этому человеку уже запрещен въезд на территорию Украины. Следите за своим сыном получше, я уже понял, что он у вас с приветом, мы утром всем отделом угорали, потом до обеда работать не могли. Дела, конечно, не будет.

      Мать машинально кивнула.

      – Проблема тут не в том, что делает ваш сын, он сам себя контролировать не может. Проблема в вашей личной безопасности. Я не могу гарантировать, что завтра не придет сто или двести человек, которые вас разорвут на мелкие куски.

      – Может, они подождут, успокоятся? – перебила его мать.

      – Успокоятся, даже наверняка. Но сначала его успокоят, вместе с вами. Какой там у него диагноз?

      – У меня записано, – мать рванулась к буфету.

      – Да не важно. Просто объясните детям, что нельзя думать только о себе. Пусть подумают о вас и о соседях.

      – Олег, вези его в травму, – скомандовала мать, когда сержант уехал.

      – Не надо в травму, я у вас немножко полежу и приду в себя, – попросил Коля.

      – Ты не полежишь, – подал голос отец. – Ты соберешь свое поганое барахло и уйдешь из моего дома. Такой сын нам не нужен.

      – Что ты брешешь, старый дурак? – мать встала между ними.

      – Мне не нужен такой сын. Лучше бы ты сделала аборт. Он и Димку нам испортил.

      Коля сообразил, что Димка все это время отсиживался у себя наверху. Несмотря на то, что Дима вставлял брату, в глазах отца он оставался ангелом. Видно, активов папа за пидоров не считал.

      – Я соберу вещи.

      – Сиди, малахольный, батя сам не понял, чего несет, – мать толкнула его обратно на диван. Слышно было, как Дима ходит наверху.

      – Мамочка, у меня есть деньги, я уеду на некоторое время, пока все не устаканится.