Мой город знает много песен,

      Но мне поёт всегда одну,

      Когда бываю я невесел

      И парком золотым бреду.

      И слушая его балладу,

      Я забываю обо всём.

      Мне больше ничего не надо,

      Мне кажется, что я спасён.

      Бальзамом нАдушу прольётся

      Немого замка вертикаль.

      Ладья в ковше к нему несётся,

      Свист в парусах – моя печаль.

      И Торгильс Кнутссон в гордой позе,

      В Европу устремивши взор,

      Даёт отпор любой угрозе,

      Потомкам шлёт немой укор.

      Святого Олафа обитель

      Тревожат свежие ветра.

      Их силу знает каждый житель,

      Но дух имеет от Петра.

      Он сам стоит, поправ забвенье

      И смотрит вдаль, поверх границ.

      Лихое самоотреченье

      Взнесло повыше многих лиц.

      У круглой башни на брусчатке

      Ночует эхо семь веков.

      Родившись в самой жаркой схватке,

      Несётся цокотом подков.

      Гуляет дождь неторопливо,

      По закоулкам не таясь.

      А в парке листопад пугливо

      Мелькает, в зиму торопясь.

      Пойду и я, послушав город —

      Залива шум и чаек крик.

      Хоть Выборг мой не так уж молод,

      Но далеко и не старик.

      Мой город мне несёт удачу,

      Я гордость за него храню.

      Я сним живу – смеюсь и плачу,

      Его безмерно я люблю…