2001 г.

      На моих татуировках

      инструмент грустит. Неловко

      без струны ему звучать.

      Плачет юности ошибка,

      а смычок бежит по скрипке

      от локтя и до плеча.

      На бедре девчонки имя,

      гравировка в страстном дыме

      (как хотел ее – тоска!)

      Ну а сердце защищая,

      чайка на груди летает

      и пыхтит седой вулкан.

      Вроде стыдно бы раздеться,

      да уже не отвертеться,

      когда к небу понесут.

      Знать, придется мне, итожа,

      с разрисованною кожей

      что-то объяснять Отцу.

      Мне сказали: Ты ненормальный!

      Отвезли в смирительный дом.

      За отсутствие денег в кармане —

      рукава завязали узлом.

      Отчего-то не мил я успешным,

      улыбающимся господам.

      Кляп во рту… Сумасшедший

      за решеткою у окна.

      И осталось лишь наблюденье

      за вертящимся колесом —

      механизмом обогащенья

      затупляющихся шестерен.

      За притворными: Я – король! —

      суетливость зрачков – мышей,

      да выглядывающие порой

      острия хрящеватых ушей.

      Но труднее всего повторять

      и не верить своим словам —

      «Если беден – значит дурак!»

      перед