Одиночество стало порукой,

      что и дальше не будет тревоги,

      что и впредь не сменю я дороги,

      подружившись с прилипчивой скукой.

      Но отнюдь, обижаться не стану.

      На кого? На себя, на прохожих?

      На всех тех – на меня не похожих.

      Да и злости не хватит – устану.

      Моя жизнь подражаний не стоит.

      Слишком много в ней глупых ошибок;

      Слишком много наивных улыбок,

      И совсем не случайных заминок.

      А хотелось быть лучшей из самых:

      Жить в согласии с миром и сердцем,

      Не угрем на жаровне вертеться,

      Сберегая бока от палящего перца.

      А хотелось удачи, пусть даже с копейку;

      Хоть таланта немного, но чтобы от Бога.

      А хотелось тепла у родного порога,

      И любви непокорного острого рога.

      Вот – осталась одна. И скучающих нет.

      И лицом молода, а, по сути – старуха!

      И вокруг как-то все подозрительно – сухо.

      Ничего больше нет, кроме пыльного пуха.

      Все тайное живет в тишине.

      В ней дышит, смотрит, существует,

      А иногда является в окне,

      Ища укрытия, когда вокруг бушует

      Ветер. Эхо в исступленье

      Кружит голоса и вопль земли.

      И наказанье жаждет преступленья —