Одиночество всегда с тобой. Анна Толкачева
Читать онлайн книгу.
сверкнет очередная молния? Мне не нравился суетливый образ человека, пытавшегося остановить поток времени или сковать изменчивость природы. Ведь как великолепно было подставить лицо навстречу обжигающей прохладе и представить себя не в центре современной цивилизации, а где-нибудь посреди диких гор, грозных валунов, одной в целом мире, предоставленной воле свирепой стихии, и по мере того, как прозрачные потоки стекают с лица, становиться одной из ее многоликих частей.
И вот сейчас, спустя не так уж много времени, я занимаюсь наиглупейшим делом: пытаюсь схватить голыми руками за хвост молнию. Если бы ты завтра пришел и сказал мне, что все кончено, окончательно и бесповоротно, ничего бы не изменилось. Для меня это давно пережитое потрясение (или опасение, не знаю, которое из этих двух определений подойдет больше). Я была готова к этому давно, еще с середины моей поездки, и теперешние запоздалые, прямо скажу, и даже, в общем-то, ненужные слова не решат ничего. Не будет ни слез, ни истерик, ни упреков. Даже эффектных сцен не будет. Ничего, что, может быть, ты ожидал увидеть. Я приму это как неизбежное. Например, как первые лучи яркого солнца после грозы, как начало очередного дня или другой жизни. Ведь начинать жить заново уже перестало быть для меня чем-то новым. Это так легко, начать жить заново, особенно когда сама жизнь подталкивает тебя к этому, когда дороги в прошлое нет. И нет выбора, есть только путь вперед. «Past. A point off, no return».
7
В один из вечеров я думала над двумя вопросами, которые, как мне казалось, были прочно связаны между собой, но только установить, которым образом они связаны, мне никак не удавалось. Как только мне казалось, что я в двух словах от решения, так предыдущие рассуждения начинали противоречить настоящим, и все приходилось начинать заново. Все началось с того, что я подумала: почему книги всегда заканчиваются? Как только ты начнешь вживаться в характер и стиль мышления персонажа, как повествование обязательно оборвется. Для меня книга – иной мир, параллельная реальность, гораздо более яркая и интересная, чем та, которая меня окружает на данный момент в виде мелко сеющегося за окном дождя. Я никогда не читаю книги – я в них живу. И я умираю, как только жизнь в том мире аллегорий и метафор прекращается с последней страницей. Я беру новую книгу и снова появляюсь на свет, но на свет уже другого мира, того который существует вместе с реальностью новой книги. Сколько раз я умирала и рождалась заново подобным образом? А умирал ли ты, закончив чтение? Я помню, ты вел дневник прочитанных книг, где записывал их названия и авторов, когда ты сказал об этом, их было там сто восемьдесят шесть.
Итак, за окном моросил вторую неделю дождь, книга, в которой я жила закончилась, и я подумала, что когда хочется вместить в книгу все больше и больше, столько что начинает казаться, будто она сейчас треснет по швам, как переполненный чемодан, то лучше немедленно поставить точку. Вторая мысль возникла