Мышеловка. Яна Лари
Читать онлайн книгу.
дрёмы, чтобы напомнить о запланированном накануне походе за продуктами. В местных супермаркетах мы не закупаемся, так как свежесобранных с грядки овощей там не найти, а качество продуктов играет для нас немалую роль. Сама Нанэка общения со мной всячески избегает и даже на рынке старается держаться далеко в стороне. Дари в свою очередь постоянно отстаёт, отчаянно торгуясь за каждый пучок зелени. Не потому что жадная, просто у нас так принято. Я же плетусь среди прилавков в поисках груш для матери Драгоша.
Впереди вальяжно вышагивает компания из трёх парней, судя по говору из наших. Не сказать, что меня раздражает их нарочитая ленца – она меня бесит, но протискиваться между ними нет никакого желания. Они ничего не покупают, просто бредут, словно кого-то высматривают, изредка отвлекаясь на обтянутые джинсами ножки местных девушек. И я против воли опускаю глаза на вишнёвый подол собственной юбки, из-под которой едва виднеются носки чёрных балеток. Лосины, брюки, миниюбки – то чего никогда не сможет позволить себе приличная цыганка. Юбка ниже колена наш пожизненный крест, ещё одна преграда на пути к свободе самовыражения.
Самый высокий из троицы выделяется ещё и цветом волос: он не брюнет, как остальные, а скорее тёмный шатен. Но моё внимание привлекает не столько необычная шевелюра, сколько длинные нервные пальцы, которые непрерывно крутят металлическую зажигалку, чей серебристый корпус то мелькает между большим и указательным пальцами, то исчезает где-то в ладони, генерируя внутри меня какое-то тревожное и вместе с тем притягательное ощущение. Как при просмотре фильма ужасов, когда хочется зажмуриться, но глаза с будоражащей жадностью ловят каждый новый кадр.
Один из них что-то говорит. Слишком тихо, но этого достаточно, чтобы вырвать меня из необъяснимого оцепенения. Я собираюсь обернуться, глянуть где Дари, но тема разговора буквально бьёт под дых.
– Что делать будем? Он до сих пор в багажнике.
– Скинули бы его в посадке у обочины, как я говорил, – голос шатена прокуренный, низкий до мурашек. Не тех, восторженных, что набегают когда приятно, а острых, колючих как битые стёкла. – Сбили и сбили. Зачем марать машину?
– Я ж не знал, что ты сразу сюда рванёшь. Мы только время теряем, не высунутся они пока.
– Ты номера свои вернуть хочешь или нет? Поймаем, на пустырь вывезем, там разберёмся. Заодно и груз скинем.
При слове "груз" моё сердце срывается куда-то вниз, одновременно с серебристой зажигалкой. Я по инерции продолжаю движение, а вот её хозяин наоборот притормаживает.
Прокушенная вследствие неловкого столкновения губа кровоточит, отчего железный привкус раздражает нервные окончания нарастающей паникой.
– Ты в порядке? – Я вздрагиваю от хриплого голоса, и мы встречаемся глазами. Кругом люди, сотни людей, но все проскальзывают мимо смазанным фоном. Я будто попала в клетку к тигру, настолько беззащитной и маленькой чувствую себя под тяжёлым взглядом цвета кофейных зёрен. Какая-то парализующая беспомощность въедается в каждую мою мысль,