Сорок апрельских дней. Сергей Савенков
Читать онлайн книгу.
в размерах, прямо на нас.
Как он, медленно, словно в ускоренной съёмке, соприкасается с бетоном в том месте, где лежит Бурундук и стоит его банда.
В том месте, где Облако.
Как, в окружении каких-то осколков, фрагментов, брызг – летит, кувыркаясь в воздухе, серебристый велосипед…
Глаза отрисованы с фотографической точностью, передан даже объём.
Я разглядываю звериную радужку и не могу оторваться. Нужно смотреть в эти глаза бесконечно, чтобы не видеть того, что творится вокруг.
Будто горные массивы, в ином мире, на другой планете. Да… Как горы. Узлы, отроги, цепи. Да…
Ягуар.
Золотой, в чёрных пятнах зверь, скалящий пасть на одной из частей фюзеляжа.
Хищник, сожравший Облако.
Волна первобытного ужаса захлёстывает меня с головой, не позволяя вдохнуть, и я отвожу глаза. Страх исчезает, остаётся лишь холод.
Вокруг кровавое месиво, куски тел и обломки. Фрагмент черепа, оторванная рука, торчащие вверх обнажённые рёбра… Что-то горит…
Чёрные пятна и красные полосы на белом бетоне, будто творение рехнувшегося художника.
Живописец-Вселенная, рисующая картины людьми…
Смерть оказалась совсем не такой, как я представлял. Не такой, как в кино или в играх – в них всё было так эмоционально, сложно, зрелищно и романтично. И конечно, подчёркивалась исключительная ценность человеческой жизни.
Смерть настоящая была предельно простой. Точно такой, как любовь, дыхание или глоток воды. В ней не было ничего особого и возвышенного.
Похоже, в реальном мире жизнь вовсе не так ценна. Похоже, природу смерть не особенно беспокоит, ведь жизнь не остановить. А что до людей… Невозможно представить, что эти разбросанные всюду куски имеют какое-то отношение к друзьям и врагам.
Память подсказывает: «Система – сумма её частей, плюс паттерн организации». Вот его-то, этого странного «паттерна», присущего всей системе и несводимого к сумме всех элементов, и не хватает.
Система «Облако»… Система «Кирилл»… Ну и глупость! Для чего я это всё изучал? Разве помогли эти знания?
Сквозь звон в голове доносится писк смарт-часов – их датчик фиксирует запредельный уровень излучения. Поднимаю один из обломков, верчу в руках…
Обшивка реактора.
Откидываю в сторону. На пальцах блестит маслянистая чёрная жидкость.
Писк не уменьшается, я с головы до ног в этих каплях. Они текут по лицу, ими покрыта одежда: серебрящаяся от бетонной пыли беленькая футболка и такие же шорты.
Художник-Вселенная раскрасила и меня…
Чёрными каплями топлива. Крохотными, слипшимися кусочками плоти – больше не разобрать, где друг, а где враг. И алыми точками: узорами чужих, таинственных, жутких созвездий…
Под серебристыми облаками, на которые, по моей вине, девчонка-Луна посмотрела лишь мёртвыми глазами, появляются мультикоптеры «скорой».
Горят тополя. Скручиваются и вспыхивают серебристые листья.
Наш штаб уничтожен.
День 3. «День после