Сорок апрельских дней. Сергей Савенков
Читать онлайн книгу.
полно друзей! Познакомлю… И на Ириде куча осталась! Друзей найти не проблема – проблема встретить хороших людей. Таких, что не предадут.
– Ты была на Ириде?
– Да. Красиво… Дожди, туман, радуги… А запах? М-м-м… Хвоя, прелые листья… Не то, что пустынная Арка.
Я настораживаюсь.
– Арка?
Мэйби кладёт мне руки на плечи. Наклонив голову, смотрит в глаза.
– Где только я не была. Мы с папой вечно в разъездах.
Её губы касаются моих. Вначале нежно, потом страстно, настойчиво.
Сколько их у неё уже было, таких поцелуев? Достаточно, судя по отработанной технике…
Но эта противная мысль приходит только тогда, когда всё позади. Когда её лоб упирается в мой, когда на моих губах – её дыхание. Когда она вдруг произносит:
– Знаешь, у меня это впервые.
Что? Что впервые? Я или поцелуй?
– Так хорошо… Кир, почему все так не делают!
Глупо сейчас объяснять, что все делают именно так.
Она отстраняется.
– Ведь можно гулять, на площадях танцевать, знакомится. Смотреть на звёзды и болтать до утра. Нет, люди сидят по норам, никто никого и знать не желает! Работа, работа… А для чего?
Делаю слабую попытку вырвать её из мира фантазий, и в то же время понять, что она имела ввиду, говоря «впервые»:
– Знаешь, Мэйби, так хорошо только в первый раз. Всё приедается. Поначалу сдаётся, что встретил особого человека, открыл новый мир. Но время проходит, и выясняется, что человек этот – обычный, такой же как все. И ничего ты уже не почувствуешь, пока не найдёшь другого. А потом, в каком-то возрасте, сколько уже ни меняй людей, места, ситуации – всегда будут те же самые звёзды, те же слова, та же ночь. И придётся искать себя в чём-то ином.
– Ты дурак!
Вот и поговорили!
– Кир, у тебя чипы?
– А?
Ничего себе! Ей известно, что моё предплечье набито нелегальными микросхемами?!
– У тебя чипы в башке?
Фух! Она вот о чём!
– Нет. С чего ты взяла?
– Странно говоришь. Нудно. Фальшиво и слишком затейливо… Люди так фразы не строят. Только чипованные – с расширенной логикой, с усиленными центрами речи. Я вас, таких, вычисляю в момент… А ещё, геноморфы! – она оживает: – Слушай, может ты – геноморф?
– Нет.
– Ну да, вряд ли… А хотел бы им быть?
– Нет, – ловлю себя на том, что намеренно говорю короткими фразами.
– Да? Странно, ведь по твоим же словам, они – совершенство!
– Схемы контроля… Геноморфы себе не принадлежат.
– Ну да… – она хмурится. – Ладно… И всё же… Почему ты не говоришь, как простой человек?
– У гениев, знаешь, свои причуды.
– Заткнись уже с «гением»! Ни хрена ты не понимаешь! Обычный зануда!
– А что я, по-твоему, должен понять?
– Ничего. Видимо, ты безнадёжен.
Несколько секунд она злится, потом нажимает кнопку на рюкзаке. Воздух начинает вибрировать от примитивных электронных звуков – просто ритм, без мелодии.
Вскочив, тянет меня за пальцы.
– Давай