Как хорошо писать стихи утром.. Солнце облизывает крыши и… Тишина.

      Еще не очень жарко и пальцы автоматом текст неторопливо набирают.

      Можно, конечно, добавить, что птицы поют.. Но я их не слышу. Я снова, в тысячный раз осталась одна.

      Еще вчера были крылья и весь этот мир был за меня, а оказалось – ползаю, а не летаю.

      И стихи мои не нужны никому, так и застыли они бесполезным хламом,

      Сама себя утешаю – пиши для себя, тебе это больше, чем кому-либо, нужно,

      Пиши для тех, кто читает, ведь, кому-то еще интересны они, и это главное,

      Только вот, сердце глупое не понимает, стонет, мечется и рвется, наивное, наружу.

      Сердце, да успокойся ты, чего разошлось? Никто не поймет и тем более – не оценит.

      Стихи – это часть меня, из ста килограммов, практически, самая важная.

      Есть миллионы людей, которые так же живут, дышат и в лучшее, несмотря ни на что верят.

      А душа? Ну а что душа.. Душа, по большому счету, та же книга затёртая бумажная.

      Я писала когда-то, что у боли цвет белоснежно-глазарежущий, вызывающий.

      Ошибалась я, боль от цвета давно уже вообще абстрагировалась – бесцветная.

      Да и не ходит она одна. Грусть, тоска, печаль и другие её сотоварищи.

      А у меня стихи.. Я думала я поэт, а оказалось… Мышь, серая, блёклая неприметная.

      И всё-же… Хорошо писать стихи утром.. Да еще в выходной. Не правда ли?

      Завтрак уже приготовила, да лежи, отдыхай, никуда не нужно спешить, бежать немедленно.

      Моё лето, такое жаркое, вновь приходило с острыми граблями.

      А я, дурочка, встречала его со спичками, да в погоду ветреную.

      У меня сейчас всё равно будет выходить нечто злое и некрасивое.

      И стихи уже будут не для него, а скорее о себе и для самой себя.

      Ну поплачу я, да пройдет всё. Ведь я же, черт возьми, баба сильная.

      Я поправлюсь, переболею, отпустит еще до конца декабря.

      А новый год начну с новых стихов, новой жизни и новой сказки,

      Найду другой объект, кто бы рад был стихам моим, да и просто мне.

      Я залью, прямо жирно-жирно замажу прошлое белой краской.

      И когда настанет зима, я дыханием теплым напишу на своем окне:

      Не виню. Не злюсь. Не ругаюсь. И больше уже не плачу.

      Я судьбе благодарна, что несколько месяцев ты был чуть-чуть моим.

      И, честно, я не хотела бы прожить это время как-то совсем иначе.

      Столько стихов написала хороших и жила лишь тобой одним.

      Нет, я правда не злюсь, ты же слов не бросал на ветер,

      Ты не клялся в любви, ничего, ну от слова совсем мне не обещал

      А стихи… А стихи, ну не смейся, это наши совместные дети,

      Как кораблики, те что на свет маяка ищут в ночи причал.

      Я постараюсь быть теперь спокойней,

      Стихов о чувствах больше не писать,

      В который