Хексенхаммер. Сергей Валентинович Антонов
Читать онлайн книгу.
к гаражу Гаврилыча и осторожно постучал в одну створку чуть приоткрытых ворот. Никто не ответил. Пришлось открыть ворота шире. В ноздри сразу ударил спертый воздух, состоявший из смеси машинного масла, ржавчины прокисшего пива и мочи.
– Гаврилыч? Эй, Гаврилыч! Ты здесь?
Послышался шорох. Невнятное ругательство. Вспыхнула лампочка. Гаврилыч рассматривал меня из положения лежа. Лежал он на сбитом из досок топчане, застеленным плоским, как блин тюфяком.
– Кого там черти принесли? Нет мне покоя. Мать вашу. Я же говорил, что не могу ничего ремонтировать. Руки не те. Они дрожат так, что я не в состоянии даже поднести ко рту стакан, не расплескав половину. Поэтому и пью из горлышка. Чего надо?
– Возможно, вы меня не помните. Я – Сергей. Сын…
– Знал, что ты придешь, – Гаврилыч сел, достал из-под топчана литровую пластмассовую бутылку пива без пробки, сделал несколько глотков. – Фу-у-у… Думал, появишься раньше. Никак беда, паренек?
– Да. Нужна ваша…
– Толстяк и до вас добрался?
– Толстяк?
– Жирный недомерок в синей шапке.
– Да. Я видел…
– Значит, Толстяк пришел и по ваши души.
– О чем вы? Я хотел рассказать о машине. С ней…
– Желтая «тойота»? С ней-то как раз все нормально. Лично. Этими руками, – Гаврилыч выставил руки, но заметив, что пальцы танцуют пляску святого Витта, спрятал их за спину. – Перебрал всю до последнего винтика. М-м-модернизировал. Сгоняешь в магазин, Серега? Пивом душу не обманешь.
– В магазин?
– Долгий у нас разговор будет. Не думай, что я хочу у тебя пузырь водки стрельнуть…
– А-а-а… Все-таки водки!
– Да, есть у меня деньги. И послать есть кого. Просто… Бухло надо мной верх взяло. Это честно. Взяло. Спрятался я в свою нору. Голову, как страус, в песок зарыл. А жопа… Жопа, она наверху осталась!
Гаврилыч распалился так, что я, не желая продолжения, кивнул головой. Тем более, что до ближайшего «Гастронома» было все ничего.
– Десять минут. Сейчас все будет.
На всякий случай купил две бутылки. К моему приходу Гаврилыч успел выдвинуть на середину гаража шаткий деревянный столик. Приготовил закуску. Какое-то подозрительного вида сало. Горбушку черствого хлеба и пару соленых огурцов. Выставил стакан и эмалированную, с многочисленными сколами, кружку.
Бутылку Гаврилыч откупорил сразу. Без китайских церемоний, не приглашая меня, налил водки и несколькими глотками опорожнил кружку.
– Так, Серега. Такие дела. Я все расскажу, а ты уж решай: верить старому пердуну или послать меня куда подальше.
Я кивнул. На этот раз Гаврилыч наполнил и кружку, и стакан.
– Давай, Серега. Поверить в то, что я расскажу, станет легче, если немного под мухой будешь.
Мы выпили, не чокаясь. Словно на похоронах.
Гаврилыч достал из кармана как всегда мятую пачку «Астры». Закурил.
– «Хозяйку Медной горы», небось, читал?
– Ага. В детстве, – я взял огурец, как наиболее безопасную