Слушай, Наташка, я должна тебе поведать страшную правду о твоих предках. Мой папа, твой прадедушка, (тот, который ещё с твоей прабабушкой в троллейбусе познакомился), когда мне было столько, сколько тебе сейчас, ходил со мной гулять по Ленинскому проспекту. Тогда еще можно было гулять с коляской по Ленинскому проспекту, машин в Москве было в разы меньше. Гулял он, в магазины заходил, меня оставлял на улице. Представляешь, в те времена можно было в здравом уме взять и оставить коляску с ребенком на улице. Мир был другой. Одна из прогулок с папой закончилась для меня тем, что он, зависнув в одном из магазинов на Ленинском, отморозил мне нос и щеки. У меня с той поры всю жизнь, стоит чуть замерзнуть – краснеет нос. (Это я не в обиду папе, мне приятно было это вспомнить).

      А еще со мной гуляла бабушка, твоя пра-прабабушка, я была уже немного постарше.

      Мои родители, люди прогрессивные, надевали на меня шорты. А я, по рассказам моей бабушки, плакала. Так что она брала с собой потихоньку юбочку, и в подъезде меня переодевала. Это я к тому, Наташа, что у бабушки и внучки вполне могут быть свои маленькие секреты. Нет, подруга, снег есть нельзя, по крайней мере в городе. А вот поинтересоваться тем, как вороны копаются в помойке, это мы с тобой можем, просто маме об этом не скажем.