А эпоха-то идет – как партнерша в вальсе.

      Я ж ей в пику сальтареллы бешеный волчок.

      В 35 ни проженился, ни проспиртовался,

      Как огурчик – по портрету дашь четвертачок…

      Я с талантами своими будто жид пархатый:

      То в тайник их отнесу, то зарою так.

      Ни покоя днем, ни ночью, не лежат, проклятые,

      Норовят всем показаться, точно я маньяк!..

      Повернусь на левый бок – снится мне идея.

      Повернусь на правый бок – струна во мне дрожит.

      На душе взрывоопасно, чисто у злодея,

      Груз в тротил-эквиваленте – хорошо лежит!

      Ведь я с ним не ко двору, ведь я с ним не к месту,

      Как шашлык замаринован чуждою средой.

      «Не из нашего он слеплен, понимаешь, теста», –

      Говорил поэт поэту, рыжему седой.

      Не дал Бог: не разменял я дар свой на подарки,

      Рисовал валюту в стол, богател в столе.

      А пустил бы в ход – глядишь, и вышел в олигархи,

      Вылетал в оффшоры бы на собственной метле.

      Но пригрело наш бугор, и оттаял мамонт,

      Пробудился, прочихался, хобот прочесал.

      Кто хотел всех обмануть – сам собой обманут.

      И в утиль идет эпоха тех, кто нас списал…

      Все-то Русь пережила, прожует и это,

      Чрез инфаркты сбросив кожу, вздымит птичий свист.

      Потому как тайная свобода здесь воспета.

      А свобода на потребу – просто чистый лист.