Дремотна тень под пологом сосновым,

      Смолой исходит медная кора,

      Рождается на свет первооснова,

      Как и моё несказанное слово —

      Ещё не крепость – постук топора.

      Щепа тех лет духмяна и кудлата,

      И капли пота вперемежку с ней…

      Ему, острогу, выпадет, воздато

      Хлебнуть пригоршней полной, как солдату,

      И доблести, и горести своей.

      Здесь каждое столетие, как крепью

      Мужик мосластой силой подпирал:

      Штыком, горбом, под дулом и под плетью,

      И даже захлебнувшись ранней смертью,

      В деяниях творца не умирал.

      Земля вращалась, пахнущая гарью,

      Брала, как зёрна в пахоту, людей…

      Но видится за сумеречной далью —

      Держава крепла волей государя

      От первости петровских крепостей…

      Без корректур история писалась,

      Трудом, порывом, росчерком кровей…

      Аукала, сулила, призывала,

      Звала на подвиг, строила, ссылала.

      То возносила, то ниспровергала

      Крутая лобность красных площадей.

      Добро и зло, и мир без примиренья

      От диких орд до бело-красных смут…

      Сырым поленом в памяти чадит:

      Подёрнуто неправедным забвеньем,

      Повенчано одним успокоением —

      С Землёй вращаться в холоде орбит.

      Да будут упомянуты не всуе,

      Кто не лежит под пальмой в гамаке,

      Кто в крепости душой не опаскудел,

      Роднёй, людьми и Богом не подсуден.

      …В тумане зыбком дедовы ограды —

      Нам кровных связей с ними не разъять,

      Во дни торжеств и горького разлада

      Ты, город мой, – защита и отрада,

      Ты цитадель! И нам с тобой стоять!

      Борис Стукачёв