Быть поэтом – это гордо,

      Но не для меня.

      Быть хорошим Человеком —

      В этом суть моя.

      Можно так себя возвысить:

      Я – поэт, пишу.

      Для меня лишь это вздохи,

      Я их пропущу.

      Возгордиться, не почуять

      Под собой земли —

      Не по мне всё это точно,

      Ведь по ней идти.

      И смотреть на всех с зазнайством

      Мне не по себе.

      Я простая и земная —

      Вот присуще мне.

      Повернуться и услышать

      Голос тех людей,

      Кто сочувствия так ищет, —

      Это мне родней.

      А стихи – творенье Божье —

      Для людей писать,

      А вернее, дар от Бога,

      И не всем понять.

      Если я пишу, то знаю:

      Бог со мной всегда.

      Это он мне посылает

      Нужные слова.

      Обращаю дар свой Божий

      Я ко всем, кто жив,

      А кто стих мой прочитает,

      Бог к вам будет мил.

      Ты знаешь, жизнь, ещё не признавалась.

      Ах, как же я люблю тебя и как ты дорога

      Мне, поэтессе, той российской женщине,

      Которой русская душа поистине родня.

      Жизнь, ты судьбы моей отмеренный отрезок

      Кратчайший иль длиннейший – знать мне не дано,

      Но я тебя люблю, тобою наслаждаюсь,

      Стремлюсь с тобою быть во всём и заодно.

      Какая ж ты прекрасная и светлая,

      Хоть пятен чёрных много у тебя,

      Но я люблю тебя такую вот, вошедшую

      В плоть мою, в душу, в сердце и в меня.

      Люблю тебя не на словах – на деле,

      Борюсь немного даже за тебя,

      Стихи тебе я также посвящаю,

      Прошу: продлись ещё надолго для меня.

      Спасибо, что ты есть, дана была однажды.

      Прости, что со своей судьбой в тебе иду,

      И всё, что ты давала и даёшь мне в руки, —

      За это я тебя благодарю.

      Другую жизнь не встречу, точно знаю —

      Спасибо и за ту, какая есть.

      Мы жизнь, поверь, друг, никогда не выбираем —

      Она приходит к людям как благая весть.

      Люблю, люблю тебя, жизнь моя грешная,

      Пусть я грешна, но всё-таки люблю

      Тебя, такую добрую, а может, даже вечную.

      Позволь стихи писать, пока ещё живу!

      С чем пришла я на свет этот Божий?

      Только Богу известно о том,

      Но я всё ж появилась однажды,

      А сегодня пишу стихотом.

      Много лет уж стихов не писала.

      Не до них было, правду скажу,

      И к стихам я совсем не тянулась,

      А теперь в стихострочках живу.

      Видно, прежней работы хватило,

      Чтоб уйти от стихов далеко,

      Отойти от творения Божьего,

      Чтобы слово оставить своё.

      Не простое словечко, а память

      Детям, внукам, любимым, друзьям,

      Что когда-то жила и делила

      С ними душу свою пополам.

      А