– Флорида! – прошептал Даллас. – Ты не спишь?

      – Не сплю, как здешняя старая сова в сарае, – отозвалась сестра.

      – Помнишь, я фотографировался, чтобы получить паспорт? – спросил Даллас.

      – Ага. Не самое лучшее фото. Ты на нём опустил глаза.

      – Знаешь, что сказала Сэйри? Кроме фотографии, ей ещё нужно моё свидетельство о рождении, но у меня его нет.

      – Значит, мы не родились, – заключила Флорида.

      – Конечно, мы родились. Мы же здесь, мы живые, разве нет? Просто у нас в карманах нет этих самых свидетельств о рождении.

      – Но тебе оно нужно, чтобы получить паспорт, верно? – спросила Флорида. – Где ты собираешься его взять? Разве есть магазин, в котором продаются свидетельства о рождении или что-то в этом роде?

      – Сэйри уверена, что мне не стоит беспокоиться. Мол, она поговорила с мистером Трэпидом, и тот пообещал всё уладить.

      – Мистер Трэпид? Этот жалкий скряга?

      – Послушай, – перебил её Даллас. – Слышишь? Это поезд.

      Услышав слабый гудок товарного поезда, что пыхтя полз через далёкие горы, Флорида подтянула одеяло к самому подбородку. Паровозный гудок прозвучал заунывно и одиноко.

      В тёмном переулке за приютом Бокстон-Крик встретились двое мужчин. Было слишком темно, чтобы ясно разглядеть кого-либо из них, но когда один чиркнул спичкой, то вспышка высветила его золотой зуб.