Снежные псы. Эдуард Веркин
Читать онлайн книгу.
– прямо зубы трескаются. Запечатлеваю мир, пишу его скорбную летопись.
И Перец тоже ведет летопись, только в стихах. Высокопродуктивный скот хорошо отзывается на уход… Перец сочиняет препоганенькие стишочки по поводу и без повода, просто так. И не только стишочки, в крупной форме тоже работает, так что я даже стал в конце концов подозревать, что бессмертный шедевр Ляжки Пендрагона «Беспредел медведей в Тевтобургском лесу» принадлежит отнюдь не перу Владетеля Владиперского Деспотата.
– Ну как? – осведомился Перец. – Понравилось?
– Омерзительно, – сказал я.
– Странно… Тебе же, кажется, нравятся эти… «Стероидные Бомбардировщики»? А у них, насколько я знаю…
– Не смешивай мед с наоборот, – оборвал я.
Несколько афористично, но строго.
А что он о себе думает? Что ему можно своими липкими лапками в святое?
Перец поглядел на меня с завистью.
– К тому же они не «Стероидные Бомбардировщики», а «Анаболические», – поправил я.
– Не смешивай мед с наоборот… – задумчиво повторил Перец. – Хорошо. Хорошо получается… Ну, тут ничего не поделаешь – генетика. Ты сам стихи не собираешься писать?
– Я фотографировать собираюсь, – ответил я. – Вернее, фотохудожником хочу стать. Впрочем, это никого не касается. И вообще, при чем здесь поэзия?
– Поэзия тут как раз при чем.
Перец безрассудно поерзал на ограждении. Тридцать метров вниз за спиной его ничуть не смущали.
– Видишь ли, горыны, – начал объяснять он, – не все, конечно, но некоторые из них, чрезвычайно сентиментальны. Просто до ужаса. И если такого горына давануть по лирической рельсе, то он рано или поздно разревется. Слышал про крокодильи слезы?
– Ну слышал, и что? – не понимал я.
– А то. То, что драконья слеза излечивает почти от всех болезней. Достаточно какого-то жалкого пузырька драконьих слез – и твои рыбки передохнут!
Я посмотрел на горынов. Троица разбрелась по крыше и маялась бездельем. Щек и Кий тупо, без азарта перетягивали какой-то драный брезент, Хорив с сентиментальным выражением на морде жевал бочку с гудроном. Мир, покой, благодать.
– Но для того, чтоб горын заплакал, нужен сочинитель, – продолжил Перец. – Нужен поэт. Ну, в смысле настоящий. Не такой, как я, не такой, как Ляжка. Хороший поэт.
– Ну, можно туда, – кивнул я в небо, – смотаться. Прихватить какого-нибудь там лирика-сатирика – и обратно.
Перец покачал головой.
– Технически, конечно, возможно, но вот этически… Видишь ли, затащить сюда кого-нибудь против воли я не могу, да и не хочу. И если тащить оттуда, то придется выискивать какого-нибудь сочинителя, который не прочь прогуляться сюда. Или придется его уговаривать. Морока. И времени много уйдет. А нам дела надо делать, я же говорил. Так что придется тут кого-нибудь отыскать. Какого-нибудь таланта.
– А если на память стихи почитать? – предложил я. – Или по книжке. В городе наверняка библиотека есть…
Я указал вниз.
– Не пойдет. –