Пока подбираю ответ, мать делает то, что становится спусковым крючком – разворачивает меня к свету лицом и, всматриваясь в него, выдаёт то, от чего теряю дар речи:

      – Тебе скоро пора будет делать какие-нибудь пластические операции, чтобы сохранить молодость!

      Она с ума сошла? Я недавно в куклы играла!

      – Мне чуть больше двадцати, мама, – цежу в ответ.

      – Чуть больше двадцати – это уже возраст. Твоему мужу сколько?

      – Ты прекрасно знаешь, сколько! – отрезаю я.

      Всё это меня выводит из себя. Да так, что хочется устроить скандал прямо здесь и сейчас, но я подбираю слова, как обычно, чем и пользуется мама.

      – Да, я прекрасно это знаю. И через десять лет он будет выглядеть так же, а ты расплывёшься, если не будешь следить за собой. Особенно если родишь ребёнка. Или детей.

      – Не ты ли на этом настаиваешь?

      – Настаиваю, но это не значит, что послушав мать, ты должна стать никому не нужной коровой с морщинами на всё лицо!

      Фу, как это мерзко! Меня, двадцатилетнюю девчонку, сейчас окунают в какую-то искусственную жизнь, где все рожают потому, что так надо, и бегут на уколы, чтобы не стать никому не нужной. Только эта история совсем не про меня.

      – Спасибо за советы, мама. Только я совсем в них не нуждаюсь. Я рожу ребёнка тогда, когда я этого захочу. Пусть мне будет в этот момент сорок лет и я буду покрыта морщинами с головы до задницы. – На этих словах мать отшатывается, смотрит на меня в ужасе.

      – Смотри, как бы не было поздно, – шепчет она в тот момент, когда на балконе появляется Юрий.

      – У вас всё в порядке? – спрашивает он удивлённо. По его виду понятно, что муж совершенно не представляет, о чём у нас шёл разговор.

      – Да, всё прекрасно, – вру я и, взяв под руку мужа, произношу чётко: – Я хотела бы уехать домой, голова болит.

      – Тогда давай поедем, – кивает Юрий и уводит меня сначала с балкона, а после – из дома родителей. И в этот момент я ему очень благодарна.