Перечитать Шекспира не зазорно,

      Нам мнится – был он баловнем побед,

      Прошло тому четыре сотни лет,

      И, кажется, что прост его сонет —

      Как в музыке – лишь бубен и валторна.

      Мелодия и мерные удары,

      На площади гавот танцуют пары,

      Четырнадцать прочувственных шагов,

      И встали вдруг, и ждут мелодий новых,

      Которые зажжет волшебник слова,

      Певец своих туманных берегов.

      Он не оставил нам воспоминаний —

      Лишь домыслы коммерческих изданий.

      Цена им всем – потертый  медный грош,

      Так высока его творений планка,

      Что нас не беспокоит их изнанка,

      В них только золото – иного не найдешь.

      Фактически пусты музеев залы,

      Никто не сохранил оригиналы,

      Написанные гением пера.

      Забылись те, кто были им воспеты,

      Красавицы, правители, клевреты,

      Что было правдой у него, а что игра?

      Загадок много у народов мира,

      Одна из них – Уильяма Шекспира.

      Безусловно – жизнь легка у богача,

      И богач купается в шампанском,

      Но во сне сидит он в доме арестантском

      В полосатой робе на плечах.

      А бомжара, в куртке взятой на помойке,

      К вечеру потратив свой «доход»,

      Пьяный спит себе на ближней стройке

      И во сне рубает антрекот.

      Вот такое уравненье шансов —

      Кто-то в мире нефти и балансов —

      Кто-то в баню не ходил лет пять.

      Вроде бы один другого выше,

      Но один с прицепом клал на «крыши»,

      А другой решает – сколько «дать».

      Иногда богач нам строит храмы,

      Чтоб бомжара мог собрать копьё,

      Но по жизни у обоих – драмы,

      Только действие у всех своё.

      Написать