О, подруга бессонных холодных ночей,

      О, Эвтерпы наперсница вечная!

      Не заменит тебя равнодушный дисплей

      монитора и «мышь» бессердечная.

      Ты царишь на поэта рабочем столе.

      Вы с пером – словно скипетр с державою.

      Отражаются в тёмном твоём хрустале

      моих рифм купола златоглавые.

      Ты не раз разбавляла чернила слезой

      и менялась от чёрного к алому…

      Чистый лист без тебя – как полёт затяжной,

      когда стропы разорваны надвое…

      Вам кажутся поэты чудаками,

      Безумцами, что словом режут ночь

      И звёзды выковыривают прочь

      Из решета небесного над нами,

      Чтобы бросать их в моря глубину —

      Пусть светят там, русалкам и дельфинам,

      Чьи запятыми выгнутые спины,

      Как рукопись, царапают волну.

      Вам кажутся лентяями поэты —

      Сиди, пиши, бумажками шурша…

      Не видно глазу, как болит душа,

      Разорвана, растоптана, раздета,

      До тонких синих вен обнажена.

      И что из раны лунный свет струится,

      Чтоб вылететь не словом – робкой птицей

      И, как звезда, достичь морского дна.

      А рифмы настроенью не подвластны,

      И жизни смысл – в чередованье строф,

      В предчувствии извечном катастроф.

      И в сочетанье безударных гласных

      Мне видится какой-то высший знак.

      И тянется рука к клавиатуре,

      Чтоб вы мои стихи перелистнули

      И вновь сказали: «Ну, какой чудак!»

      Чтобы души свои распахнуть, людям нужно отвагу