Чувства. Леонид Александрович Машинский
Читать онлайн книгу.
к кропотливому труду
И, резкость наведя, узришь звезду.
Она – как на ладони, вот – ответ:
Звезда горит, а Бога рядом нет.
Её приблизив в миллионы крат,
Ты знанием, как золотом, богат.
Ты взвешиваешь атомы умом;
Ты – где-то там, но где тогда твой дом?
Вернись – вглядись в себя, как сквозь окно
Из внешних сфер на внутреннее дно.
Кто ты, смотрящий изнутри вовне?
Что' разглядишь ты у себя на дне?
25.09.17
Дом
А всё-таки прекрасен этот мир,
И даже я – не то чтоб вовсе мимо,
В себя струю отеческого дыма
Вдыхая как бессмертья эликсир.
Уже в дали произошёл закат.
Всегда – в дали, а почему не рядом?
И отчего душа, пройдя парадом
По горней сфере, просится назад?
А всё-таки прекрасен этот дом,
Наполненный по крышу нашим сором.
Мы, заскучав, к нему летим на скором,
Чтоб в тесноте родной забыться сном.
25.09.17
Разум
Разум свято предан делу,
Прикрепляя душу к телу -
Всё он пробует на вкус:
Это – в минус, это – в плюс.
По хозяйству – разум дока -
Всё, в чём не находит прока,
Он выкидывает, как
Шлак и сор, во внешний мрак.
Разум чинит тела сбрую,
Продлевая жизнь земную;
Чуя смерть, свой тленный тыл
Тянет из последних сил.
Разум знает, разум судит,
Но не верит и не любит;
Здесь он – царь, без Бога, сам,
Но не там.
28.09.17
Свой вкус
Вкусно пахнет желудями
На ночной лесной дороге -
Точно мы упали сами
С тёмных крон себе под ноги.
Сами мы себе по нраву -
Неужели это странно?
Жизнь похожа на забаву,
Жизнь разбросана как манна.
Кровь людскую, кровь свою же,
Мы до обморока любим.
Чтобы мы не стали хуже,
Мы добрей и лучше будем.
03.10.17
Благодарность осени
Так пахнет – только в глубине
И, может быть, ещё во сне,
В той темноте, где края нет,
А только даль, в которой свет.
Завален лес сухим листом;
А осень, как мадам с хлыстом,
Всё бродит средь корней и пней,
И сделать пробует больней.
И всё ж я благодарен ей -
За плесень чувств, за гной идей;
За то, что' не вмещает ум,
Но чем богат деревьев шум.
18.10.17
Сонное
Шорох позднего дождя,
Лес, засыпанный листвою.
По аллеям проходя,
Причащаюсь я покоя.
Листья эти – вроде слов,
Все они – увы, не новы.
Не ища себе основ,
Погружаюсь в сон здоровый.
Пахнет ярким небытьём.
В прах спеша, гниют секреты;
А на дне, во